219.
El
mismo aire salado al término del verano, ese que blanquea la madera y taja
carnes, aquel que siseaba en los pinos de la séptima batería, con mártires de
pie y agujas atravesando el miedo. Este digo, que ahora aúlla en la costanera a
cuatrocientos metros de mi ventana. Vuelve por su presa y deudas que acrecienta
el tiempo.
El viento: personaje
común a toda estación de mi existencia. Cuando fui pequeño, los ángeles
soplaban en lucarnas y banderolas de mis abuelos, y sonaban con un silbido
lúgubre, angustioso. Por las noches, en el dormitorio, acompañaron mis sueños
los bramidos del sudeste, y siseos del cañaveral que limitaba la casa. Cuando
llegó el tiempo de construir mi hogar del parque, quise contar con esos mismos
sonidos, y busqué las banderolas y lucarnas de otro tiempo. Siempre el viento,
aunque con otras rosas y vegetaciones diferentes.
(c) Carlos Enrique Cartolano. "Scherzo", 2021
Ilustración: Telew
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