Este
que besa al rozar, este que rescata de miedos y zozobras, este: ser sensual –múltiple
sexo y asexuado–, este amor que vuelca su cerviz sobre mi pecho rojo crepuscular
cuando recuerdo. Este, del sinfín suceso.
De dos puntas
Ilustraciòn: Ghayda Aziz (c)
Ese
amor no muere. Lo sujeta la memoria, aun si ágrafa o inédita. A la vez embrión
y criatura. Como brote late todavía, y en cada centímetro de carne temblorosa.
Es el mismo amor aunque mutante, ocupa de espacio y tiempo. Amor de viaje y
fotografía.
Amor mutante
Digo:
ese amor que liberó el poema. La línea que me sostiene, una palabra del verso,
la que más vibra todavía. O simplemente la huella de quien pasó la página, o
aquella luz que alumbraba mis ojos de lector.
Hollado por amor
(c) Carlos Enrique Cartolano. Pajareras Imaginarias, 2019
Alec Sparker (c)
Un amor es para siempre, dije. Él permanece
cuando nos hemos ido. Aúlla desde las sábanas; es incapaz de olvidarnos. A la
mañana siguiente, compruebo que también en mí resta: bajo las uñas, sobre la
lengua, encaneciendo espejos y mirada.
Queda el amor
Todavía
soy quien escribe en la distancia; no existe gratuidad de piernas o transportes
que permitan sumar fuerzas. Sin embargo camino con ustedes, intento la palabra
entre sus labios.
Palabras para la
resistencia
Hay
quienes esperan el descenso de los dioses. Pero están muertos, fusilados con
otros treinta mil que aún oculta tamaña indiferencia.
No los dioses
Infecundos,
minados por el enemigo, con el ejército de ocupación a las puertas;
indoamericanos en lucha que han de nutrirse con la historia. El arma más eficaz
es la educación, esa que cargan los maestros.
Valle de sumisión y
oprobio
Somos
botín de guerra. Nosotros, troyanos cautivos de paso hacia el imperio.
¿Volveremos a levantar murallas nacionales? La claridad de juicio aísla y
persuade de inutilidad a resistentes.
Infertilidad
(c) Carlos Enrique Cartolano. Pajareras Imaginarias, 2019
Ilustración: Daniel Santoro (c)
Le
dicen grieta. En rigor, no más vasta que otras; hablo de las que separan a mi
país de España, de Francia, o de Estados Unidos. Yo soy quien escribe desde
lejos, más letra que presencia física; soy sin embargo, el primero que cae por
la brecha.
Caer por la fisura
Ilustración: Doris Salcedo (c)
Se
trata de una brecha cultural. Por ahora, un triunfo parcial del esclavista.
Arrancarle antifaces de místico y banquero al poderoso, me hiere en lo
profundo. ¿Acaso postularse en el gobierno ayudaría?
Cómo sanar de las
heridas
Ilustración: Jules Bastien Lepage (c)
Digo:
no es irrespetuoso, es ignorante. Vive aquí como en cualquier espacio; carece
de conciencia planetaria. Por eso ensucia, lastima y mata; nos parece soberbio,
insensible y desalmado. En realidad, a este individuo lo educa el miedo.
Deriva
Ilustración: Vince Hanemann (c)
Muero por el arte dijo,
porque desde él abandonaba sujeto y personaje. Será por eso que, como tantos,
aún vive en nubes de palabras.
Morir por el arte
(c) Carlos Enrique Cartolano. Pajareras Imaginarias, 2019
Ilustración: Muerto por el arte ... digo
Se llamaba Couvé-Adolfo, y tenía cincuenta y ocho años. Acababa de concluir la escritura de su novela Cuando pienso en mi falta de cabeza. Horas antes de suicidarse supo del plan familiar para internarlo, y comprendió que estaba escrito el réquiem.
Falta de cabeza
Será que las nubes plenas de palabra hablada –dijo Veyrat- Miguel–
vuelven en busca de lectores. Que a cuanto un poeta dejó pendiente no le basta cualquier
respuesta. O que tanto dicho gestó progenie. que hoy reclama paternidad.
Clamor poético
(c) Carlos Enrique Cartolano. Pajareras Imaginarias, 2019
Ilustración: Rufino Tamayo (c)
Me
contaron que siguen encontrándose con el poeta muerto. Ese mismo velado en
Cartagena hace diez años. Y lo ven de paseo con su perro, costear el mar; él
sueña como casi todos al husmear oriente imaginado al otro borde del Pacífico.
El poeta muerto
Ilustración: Adolfo Couvé (c)
Porque
no todo fue dicho todavía, me alegra pensar en el verso triunfal que reúna
cabos, me devuelva al culmen de existencia, y al menos responda la mitad de
interrogantes.
Ese verso esperado
He
puesto piedritas por delante por cosechar sorpresas y mi asombro. La escritura
es aire, pulmón este proyecto que viene cosiendo líneas desde lejos. No logro
pensar en finales, ni siquiera me permito interrumpir la serie.
Extremos II
En
este tiempo el año sopla, carga simiente de palabras y silencio. Las nubes
plenas de Miguel en Sevilla se corresponden aquí con tantos más dichos o
callados.
Nubes
(c) Carlos Enrique Cartolano. Pajareras Imaginarias, 2019
Ilustración: Planeta vivo (c)
En
ida y vuelta, en recuerdo o experiencia, el hombre especular es solo fama. Siempre el reflejo/ que arma en el alba un sigiloso
teatro.
Borges
Ilustración: Josep Renau (c)
Siempre
por la tarde vuelve Homero, su ecuación tras el cruce de caminos. Continúa
pariéndome el idioma, y como a nadie me bastan las heridas. Aún equidisto entre
parto y muerte. Son idénticas distancias.
El hacedor
(c) Carlos Enrique Cartolano. Pajareras Imaginarias, 2019
Ilustración: Francis Bacon (c)
Sabrás
que bastó mirar para ser correspondido. Como en Elvira, lo primero y también lo
último, resultaba sonreír.
Elvira de Alvear
(del poema homónimo de Jorge Luis Borges)
Ilustración: Juan Francisco Casas
Hay
confluencias, los cursos de agua desvían, y cuanto fue dicho sangra sin
remedio. Pero en el yermo aún restan palabras. Supérstite aunque inmersa, la
obra viva es desafiante y seductora.
Líneas de flotación
(c) Carlos Enrique Cartolano. Pajareras Imaginarias, 2019
Ilustración: Istvan Sandorfi (c)
Así
en mis cosas soy peón, aún muestro la frente, prefiero ir desarmado, y solo el
amor pudo cambiarme. Quizás porque hace tiempo traspuse el centro de un damero.
Pero es vano el poder
Ilustración: Gaming (c)
Porque
el rey de naipes españoles, opresor y mentiroso, no pudo consigo en el tablero
de ajedrez, ni con la reina negra –sabia como Circe–, asistida por cortes de
curiosos y fieras africanas.
Sobrevive quien abdica
(c) Carlos Enrique Cartolano. Pajareras Imaginarias, 2019
Ilustración: Cristóbal Toral (c)
Si
hay un rey borgeano es tenue, y si una reina que todo tenga, ella es lentamente
abandonada por las cosas. Así, en tiempos de zozobra desconfío de lunas tras el
manto, y de este juego al que llamaron guerra.
Borgeanas
Muerte
o niñez preguntaba Dalton-Roque. La única palabra digo, si enciende el ojo y
sopla en la ceniza.
Roque Dalton I
Ilustración: Dorothea Tanning (c)
Es
así como transcurro completa la noche para abrazar por fin un cuerpo tibio en
mi derecha. Parido del oscuro, como la justa palabra que vine buscando desde
muy atrás.
Triunfo de la palabra
III
Ilustración: Dorothea Tanning (c)
De la primera línea, el
resto profetiza: parte en dos su antecedente, extrae ángel al hombre, alcohol a
cada arteria, decide un hijo por cada recién
nacida mujercita.
Floración
Ilustración: Christian Schloe (c)
Al
sueño se parece y es como dormir, hacer silencio en sí, detener furias al
resto, turbar ínfulas al mundo. Y como imagen desde el sueño, florece el poema
en el silencio. La primera palabra es insonora: marca el ritmo, pone la
realidad de pies arriba, funda el amor, planta la herencia.
Sueño y silencio
Ilustración: La mente es maravillosa (c)
Dormir
–así llamó al poema– era leerse el pecho, sostuvo Dalton-Roque, y tras dos
postergaciones, su tórax fue rajado a balazos. Es fue –hoy lo digo– como
quebrarnos el sueño a todos.
Roque Dalton
Ilustración: Experimenta Biz (c)
Muerte
o niñez, pregunta Dalton-Roque-El-Salvador-1935. Esto que espero o el color que
ilumina todavía, un tiempo de partida donde toda senda fue llanura.
Extremos
Ilustración: Istvan Sandorfi (c)
También
es terreno el tiempo y tras cada palabra vuelcan patrias en los pies. Cuanto
probé y lo deseado, ¿adónde fue la diferencia?. Todo consigue la palabra, todo
ve, nombra y devuelve.
Triunfo de la palabra
II
(c) Carlos Enrique Cartolano. Pajareras Imaginarias, 2019
Ilustración: 20 Minutos (c)
Navegar
entonces; la salud consiste en ver la belleza, y después reproducirla.
Prospección
Otra vez la camisa, colmada de palabras, el
cuello rozado con rimel y maquillaje. El aliento amarillento y salado. Yo no
podría escribir recetas médicas ni exhortar jueces. Elegí el poema: barquitos
de papel a flote de miradas.
Poemática
Ilustración: Briton Riviere(c)
Como
entonces, empapado de sexo, y oliéndome. Si soplara las cenizas, quizás el
sentido brotaría.
Soplidos
Ilustración: Miho Hirano (c)
