La trampa de arena: septiembre 2019

27 de septiembre de 2019

No son cuerpos estos ...

No son cuerpos estos de la noche. Son atados de partes animales, un compuesto que aroma sangre y semen. Son puro errar/ de loba en el bosque. Tiñen con marfil y blanco el negro.

Noche de los cuerpos

En bastardilla, texto de Alejandra Pizarnik: fragmentos de

Los trabajos y las noches, en ídem.

No fue Afrodita ...

No fue Afrodita. No hubo plata tras el cristal, ni siquiera imagen. Solo ella, la pequeña muerta, la noche y un espejo de cenizas.

Qué espejo

En bastardilla, texto de Alejandra Pizarnik: 22, en Árbol de Diana.

Sacerdotisa y ...

Sacerdotisa y autora. Ella alteró los nombres, y el orden de las cosas. Adrede confundió la secuencia en anaqueles, leyes del verbo. Después dijo: tal mi visión letal de las distancias.

Experiencia letal

Palabras solas. Alejandra rodeada de palabras. Jaulas que extreman los pestillos, lenguas que saltan las bisagras. Pero también palabras para despertar muertos/ palabras para hacer un fuego. Palabras píldoras, la poesía en frascos que ella rotula y administra.

Primero se suicidaron las palabras. Después la escritura suicidó al poeta.

Cuál suicidio

En bastardilla, texto de Alejandra Pizarnik: fragmentos de Hijas del viento y de Cenizas, en Las Aventuras Perdidas.

23 de septiembre de 2019

Silencio del amor ...

Silencio del amor, muerte silente, el silencio de la sangre, como el deseo: sexo callado y atizador rojo sobre la cautiva. En jaula mortal, un silencio perfecto. El que suicida. Por eso seguís hablando.

Un silencio perfecto

Para qué mentirte ...

¿Para qué mentirte, por qué resignarte, para que olvidar entonces? –preguntó Molina-Enrique–. Si en la vida conociste la muerte, y muerta seguís atravesando estos poemas, la única garganta. Cuando soplo, hoy Alejandra encuentra el tono.

Sobrevida y bajomuerte

Jamás fue más delgada ...

Jamás fue más delgada esta divisoria entre vida y muerte. Nunca pudo alguien concebir El infierno musical, y menos logró la publicación póstuma en su vida. ¿Acaso suicidada? ¿Locura lo tuyo? Solo vos acreditaste una experiencia previa de la muerte. ¿Qué mejor mirada, cuál más alerta espera de este lado, que deshacer tu vida desde fin y trance?

Alejandra VI

En el país ...

En el país que parió a Borges, Cortázar y Piazzolla, otra vez la oligarquía ríe en los balcones mientras arroja al vacío papeles picados del poema. ¿Cómo pretenden que vuelvas de la muerte, si el poder que no paga flores ni champaña, continúa asesinándote?

Deseos imposibles

19 de septiembre de 2019

Aunque dijiste...

Aunque dijiste después: las palabras/ no hacen el amor/ hacen la ausencia. Mi voluntad solo es papel, y vos seguís garuando desde otro mundo. Pretendo tu recuerdo entre líneas, pero este mínimo refugio no cobra más apariciones. Apenas si presencio una al día.

Tras la muerte

En bastardilla, texto de Alejandra Pizarnik: fragmento de En esta noche, en este mundo,en Textos de sombra y últimos poemas.

Ignoro si la mirada...

Ignoro si la mirada arma el marco frente al mar. O si acaso es iridiscente el recuadro al devolverme otras imágenes en la distancia. Cierto que tras la pleamar de 1:27pm, y ausente el sol, tu figura tensó la atmósfera dentro del cerco que libera la puerta. Entonces la palabra llegó hasta mí, se deslizó por el cristal del escritorio, quizás pretendía trepar mi cárdigan. Tenías los ojos muy abiertos, y una lágrima abrillantaba lo inexplicable de tu piel.

Regresos

Ella no conoció ...

Ella no conoció el sol, supo el sermón caliente del último viento y se vistió de cenizas. Sabía del único combustible, de esta fila de penitentes ancha, extensa, de un mapa real prendido con alfileres del recuerdo. Hoy presencia cómo ardemos al leerla.

Pájaro de la amistad

En bastardilla, texto de Alejandra Pizarnik: Idea y fragmento de La jaula, en Las aventuras perdidas.

¡Ah, la caída ...

¡Ah, la caída! Parte del pensamiento adolescente –primer indicio de certeza–, y se perpetúa hacia ese fondo impreciso del que hablamos tanto hoy como antes. Descensora existencia es esta; creo solo de inconscientes el ascenso. Entonces, el poema se escribe desde atrás, y se intenta alcanzar la primera o –en realidad– esa única palabra que muy pocos pronuncian. El camino inverso, el retorno. Un fondo corona.

Búsqueda

Ilustración: Pinterest 22 (c)

10 de septiembre de 2019

Poeta mediadora ...

Poeta mediadora. Triunfo de alumbramiento cuando dice o lee. Su proclama consume distancia, agota el tiempo.

Valeria Pariso

Tránsito de sombra ...

Tránsito de sombra a luminaria, de ausencia al ser, del logos a lo inhallable, la voz de Alejandra sigue encendida. Su tinta es indeleble.

Alejandra V

Poema es rito ...

Poema es rito de entrega. Cuando una boca multípara rinde culto al oficio, las restantes entonan un coral sinfónico. La generosidad en la forma vence a la muerte. Son madres de leche redivivas mis saneadoras sacerdotisas de la luna.

Mimesis, poiesis y katharsis

Ilustración: Frederic Leighton (c)

Confinado ...

Confinado junto al idioma, durante cincuenta y siete años escribí y pensé cuanto escribiría. Al atardecer, el sol te alumbró en un ángulo de la habitación… Ya estabas muerta, pero supe que tu idioma había sido el mismo, sentí con tu cuerpo y en él viví como simple amanuense. Entonces alcé mi voz con tu palabra, en multitud coreé tu nombre.

Alejandra IV

Dulce matrilínea ...

Dulce matrilínea. La diosa señala la frontera; su circunstancia es revulsiva: mujer, marejada y rito del poema. Voto por ella, por sus labios. Y mi Heracles destronado duerma en su vientre.

Sacerdotisa de la luna

Singulares ...

Singulares difíciles del idioma. Por caso: no puedo pronunciar pájaro sin pensar en traición y jaula; ni pez, sin contemplar al pescador que fríe. Tampoco palabra, porque al decirlo me invade un silencio sin opciones. Hoy dije Alejandra, y descreí estéril la semilla en surcos de su muerte.

Singular

Apunto y disparo ...

Apunto y disparo: Alejandra desprendida del sayo, resbala por los pies de un cristo de Bernard Buffet. No derrama una sola gota de sangre. Lleva la palabra, ebullición del idioma en sus arterias, alimento para mi ronda de observación.

Cristos de la contemplación

Finalmente descreímos...

Finalmente, descreímos de la representación política, de todo consuelo a los desamparados, de alguna ventana que sincere voluntades de la nación. Hay silencio en jueves, porque aún lo previsto es arduo. Vivimos un abuso de la estadística, repetiría Jorge Luis Borges.

Inutilidad del voto

6 de septiembre de 2019

Yo llamo riqueza ...

Yo llamo riqueza al pincel de Bernard Buffet por sobre los Rubens rubicundos. Porque naturalmente alimenta la mirada y a él responden mis espejos.

Desnudos de Bernard Buffet

Contempla Miguel ...

Contempla Miguel Veyrat –poeta lejano en Sevilla, aunque próximo– cómo la soledad termina por llevarse a su guarida, tanta respuesta vana, por la que este oficio consultó y hoy pregunta en dinámica implacable. En tanto Valeria Pariso –más y más cercana en cada línea– prefiere respuestas de amigas verdes, otoño y cristales mediante. Y vos, señora trashumante de interiores, dueña de heridas, cuanto hiere, antídotos y bálsamos: continuás con inquisi-ción en nuestras bocas, y tu habla ocupa todo sentido coral. Cuando vida y muerte se dice Alejandra, y todo pregunta por vos, y todo lo inhallable responde en fin con tu nombre.

Alejandra III

Y continuará sucediendo ...

Y continuará sucediendo así. Vuelvo sobre apuntes de la noche anterior y comprendo por qué todavía la poesía brota en tu muerta. Y en llanuras de verde y virgen, y con maderas de ciruelo en tanto varón frágil; pero cada vez menos en mí, agotado de patria y poder.

Pizarnik sin fecha. Amanece.

Al descender poblás ...

Al descender poblás la nómina de sobrevivientes. Ya no podrán llamarse alejandra; en ellos diferirán locura, órdenes de suicidio, y todo poema.

Revulsión

Se trata de la caída ...

Se trata de la caída. La prolongan estrecheces de puño y papel, pretensiones del parte médico, aspiraciones periodísticas y epistolarios por llegar. También esta capacidad de comprensión de quienes quedamos, un orden en los coros, la idea de mujer al recordarte.

Esa mujer

Ilustración: Manuel Álvarez Bravo (c)

La trampa de arena

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