La trampa de arena: marzo 2020

28 de marzo de 2020

Después la ficción...

Después la ficción toca a mi puerta. Todo vuelve a relativizarse, hasta afirmar la muerte y devaluar lo positivo. Cada vez más tienen menos, y hay cisma en las pantallas. Proclaman que Marte alberga un gran lago de agua fría, aunque es insuficiente para apagar incendios.

Fluidos

Se salva el arte...

Se salva el arte. Su pupila, la belleza, vuelve a desayunar conmigo. Es aquel ángel que tocaba mis pies por debajo de la mesa. Ahora, yo solo tiento foco en su mirada.

El ángel otra vez

La relatividad...

La relatividad aplica tanto al pan como al poema. Impera el gris últimamente. Tanto en cadenas como libre, la verdad fuga entre barrotes. Algo se quema y casi todo parece inundable.

Topos

Cuerpos a elevar...

Cuerpos a elevar y descender. La óptica en subibaja. Agujas que tienden trampas. Hay versos de cierre relámpago. Cesuras como abismos, Nilos entre palabras, hogueras al principio, y por fin humedad en la ceniza.

Planeadores

Sombras de interior...

Sombras de interior, aleros del idioma. La palabra en mí busca su especialista, pero fracasa. Otra vez, la resistencia empuña fusiles. Médicos, armeros, poetas. Me pregunto por dónde empezaré.

Medicinales

Yo sí me someto...

Yo sí me someto. Aunque solo a la belleza de canon mutante al infinito: sus fuentes, reflejos, fruto y consecuencias.

La belleza

Lejías del sol

Lejías del sol. Él se reitera en piedra y cristales. Mi vecina corre entre ambientes vistiendo ropa liviana. Algo nace, mientras soplo las cenizas y busco comparaciones. Aquí todavía es tiempo de deshielos.

Demora la tibieza

23 de marzo de 2020

E insumisas...

E insumisas, eternas disconformes, las amantes ilustran mis desvelos, echan brazada a corrientes del poema, lubrican la ocurrencia, fogonean vocabulario e ilustran etimologías.

Amantes fogoneras

Mi rol de amante ...

Mi rol de amante no responde a reclamos extranjeros. Todo atraviesa su mirada, en ella alcanzan color las mutaciones. Este idilio funde ganzúas, devela códigos sellados, destraba acertijos: es mi traductor multilingüe de excelencia.

Amante II

No queda nombre ...

No queda nombre ni acción, no vacancia de imagen, tampoco tributo a la belleza, que no lleven mis manos al teclado. Exploraciones de la lengua, territorio de orgasmo y voladura, verso la piel, nutriente mis caricias.

Amante

Porque el idioma alumbra ...

Porque el idioma alumbra matronas griegas con sangre adolescente; en él despiertan al tacto lágrimas de Circes, Calipsos constrictoras, remotos faros de Penélopes en celo, humores femeninos que espesa la demora. No hay rada más extensa, ni abrigo más completo que este amor de mis mañanas.

Abecé

Aunque no me crean...

Aunque no me crean, proclamo: aún hago el amor cada mañana. La vida es experiencia, y cada instante novedad al repetirse. Artes de piel y mente, ajuste sin pausa, visión esmeralda en brotes, récord de tenor y calideces: aunque sin nombres ni rostros, esta memoria late al reflejar.

Amor en la mañana

También ella es...

También ella es otra. La modelo: su visión distante, en antípodas de imágenes que arrastra la corriente.

Y la modelo

16 de marzo de 2020

Aunque mane y resulte...

Aunque mane y resulte invariable la mirada, serán otros carmín y verde, amarillos. Colorea el interior, la oscuridad iluminada, sañas del arte en pie, visión primera de la obra. El resto es contemplación, el trabajo sin pausa tras el fruto.

Vertientes

En la ira, en celo ...

En la ira, en celo y coitos espasmódicos, todo precipita, la égloga calla, es crepúsculo la sangre, y bañados en icor los dioses te abandonan. Solo juzga el silencio, y es una la batalla.

Sin dioses en la muerte

Confiar en tersuras ...

Confiar en tersuras de la hora, acordar al deseo los placeres, olvidar anversos, el auténtico rostro del amor. Por tanto troyas, tras agonías y saqueo, qué les queda. La piel disipa.

Sinfín troyas

Como Paris, antes ...

Como Paris, antes pregunto si es posible compartir. Después si me permitirán juzgar sobre epidermis, desbrozados cultivo y orden. Por fin comprendo: es estéril un juicio sin previo viaje por la sangre.

El juicio

Es cierto: la traje ...

Es cierto: la traje y traduje, le veo en dicha independiente de sí, de mí aunque no mía, ni yo sea, soy suyo. La hembra: esto que en mí sucede de frente y a la inversa, cuanto fluye si absorbo, y cuanto bebo si drena. Cuando me pongo al día, y reproduzco mejorado.

Regresos V

El misterio está en mis ojos ...

El misterio está en mis ojos. A un tiempo atrásalante, soberbios de humildad, generosos de tanto manirrota, porque hay besos, un maná que envuelve, alimenta, rebela en piel, revoluciona. La traje, la bautizo, después la traduzco al idioma, pinto musas en su lengua. Su lengua que no cesa de escarbar y grita.

Regresos IV

Ilustración: Juan Antonio Mañas (c)

El misterio de sus ojos ...

El misterio de sus ojos. Todo lo esperado ha vuelto y reproduce al sanar, mejorándose, logra perfecta satisfacción al deseo antiguo, y supérstite. Digo al momento, a este tiempo, crepúsculo primero. Porque la traje y está conmigo. Y aún es de mañana.

Regresos III

9 de marzo de 2020

Memoria, no ceja su hoplita ...

Memoria, no ceja su hoplita. He puesto una mano en tibiezas de su cuello, bajo cabellos y perfumes del mediodía. La entro entonces porque la traje. Después la encuentro de frente al lavamanos, desnudo el torso, contemplándose, porque voy detrás y me contempla.

Regresos II

Tras despojos ...

Tras despojos del invierno, siegas en voluntad, silencios cuando escampa, traerla. Ponerse al día, con angustias volver a cero. Traerla. Y sentirla entonces: sus labios sobre estos labios. Sentirla, cuando la traigo.

Regresos

Soy quizá ...

Soy quizá micropartícula cósmica de ingredientes genéticos, diletante en el espacio del siglo XXII.

Soy este VI

Soy este poema

Soy este poema tras la cena. Los amigos recién llegados; sus apetitos y la hambruna. También soy ese a quien dibujan las lecturas, y soy a través del lector que agrega una moneda y me libera.

Soy este V

En múltiples versiones ...

En múltiples versiones soy este neonato, pero solo una vez me llamo, y aspiro a que me nombren por bocas de idioma universal. Soy este variopinto cuando pretende afirmarme en un color.

Soy este IV

Soy materia al sol ...

Soy materia al sol, lo que respira, y aunque provisorio dura. Soy la intención por sobre el acontecimiento, antes mirada que lo escrito, aunque írrito, amor que permanece. El recuerdo sucede y es noticia.

Soy este III

También soy este ...

También soy este cuerpo ajeno, y el propio dolor. Un recuerdo que sube al calor con los cristales. Y soy quien seré, transcurrido el mediodía. Soy lana a destejer con cada paso.

Soy este II

4 de marzo de 2020

Soy provisorio ...

Soy provisorio: papeles sobre la mesa, algunos a ocultar, esquirlas de otros que mañana destruiré, blancos que contienen la luz, y cuantos no superan el manchón. Soy quien cae a la vera del camino, lo abruman vértigos de la memoria, y jamás pudo predecir.

Soy este

La existencia es...

La existencia es tormenta de múltiples componentes. Estoy para contenerla, y ella para concederme espacio. En noche eléctrica, el fogonazo reaviva recuerdos que nombro.

Tormenta

El primer rayo ...

El primer rayo cayó a las 3:30, sobre el mar, seguramente. El segundo, diez minutos después; entonces, dejé la cama y corrí a desconectar de la red los aparatos electrónicos que podían dañarse. Caminé por un puente misterioso: el tiempo languidecía y cuanto era posible cedió paso a la literatura.

Descargas eléctricas

A mi edad...

A mi edad, cuando la palabra acierta, es porque recojo frutos de todo lo que dejé detrás. Es la voz propia, dice Enrique Vila Matas. En verdad son escasas y pobres las flores de la ocurrencia.

Para esta voz llegué hasta aquí

Marie vivió y vive...

Marie vivió y vive en la escultura del maestro. Nada se supo de ella tras el escándalo que supuso exhibir en París la figura de cera. La muestra duró solo un día. Degas era un célibe al que jamás se le había conocido mujer. La joven bailarina, de tan solo catorce años, tras veintisiete sesiones de modelaje, fue precoz a juicio del común. Se asomó a la prostitución, vaciada por manos de un protector famoso.

Marie y Edgar

Fueron sesenta y nueve ...

Fueron sesenta y nueve esculturas de cera, sobrevivientes del proceso de vaciado en bronce de 1922, cinco años después de la muerte de Degas. El original fue creado por el artista a partir del cuerpo desnudo de su modelo. Después él vistió la imagen con casaca y tutu.

Edgar Degas

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28 de marzo de 2020

23 de marzo de 2020

16 de marzo de 2020

9 de marzo de 2020

4 de marzo de 2020