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175.
Poesía es una palabra a tiempo, dijo alguien
en redes sociales días atrás. Rescato la reflexión, en este momento mío de
espera. Cuando floto en libertad sobre el abismo, cuando contemplo desde la
línea del poema los puentes, los ríos incesantes, el tiempo que echa yodo al
mar. El poema suspende el tiempo y viene en mi auxilio, como si fuera una de
aquellas alfombras voladoras de Las mil y
una noches. El marco y cuanto a su través transcurre; otro génesis y el
lector a mi encuentro.
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