La trampa de arena

8 de abril de 2012

Quintetos del oriental

Verla, no daba sueño

Jorge Luis Borges, Hombre de la esquina rosada.

Ingrávido vivo floto hacia planetas extranjeros

Voy al borde de la voluntad lejos de mi alcance

Navego entre fusas y corcheas aliento retenido

Frágil dibujo en la sonrisa sin peso ni volumen

Entregado al viento espero. Espero por muerte

O por fortuna: las caballadas negras parten ya

Hacia el sur no sé si subo en ellas o aún espero

El alba ensangrentada. Tengo el cuchillo a ella

La retengo en la palabra y la subo con el canto:

Una patria habrá donde acostarse sin condenas.

Ilustración: Alberto Pancorbo

Quintetos del olor a jabón

Del otro gallinero en que era jefe no recuerdo más

Que el resultado de fusión de razas y colores cuando

Se congregaban con alas inútiles a picotear lombrices.

No había gaviotas grullas ni flamencos menos ángeles

Sólo cacareos diarios y ronquidos por las noches.

Los calambres mañaneros seguro que debidos

A descansar sobre parrillas de alambre los pulgones

De paja y plumas merodeadores siempre pero mudos

Las preces monitoras clavando espuelas. Sólo añoro

El aroma a jabón que manaban al abrirme la puerta.

Ilustración: Reinaldo Tamayo

Quintetos de la preferencia

Aunque en la punta de mis dedos lleve todavía

Instalada la preferencia -un rumor de bocas

Trashumantes- volví olvidándome los nombres.

No quedaron humores de fatiga palabras vacías

Jadeo. Todo fue cautivado diente por diente

Perdido después entre páginas de un libro.

Sólo vuelve la lectura de reclamos y urgencias

Los roces necesarios el dulce en la garganta

Faroles olvidados lustres en el mármol negros

Extendidos sobre el albo de sábana y camisa.

7 de abril de 2012

Quintetos lento ma non troppo

Párpados transparentes y manos envirutadas soles

Propios cuando han cerrado las vidrieras una mesa

De ajedrez y la ventana abierta. Así va creciendo:

Con eslabón dispuesto al disco gira-gira en tanto

Espera otro mesías cada tarde. La soledad fortuito

Estado dicen que se obtiene por merecimientos

Aunque con tamaña angustia por la calle finalmente

Se dirime por sorteo. Esto creo que sucede al tempo

Del poema acostado con el libro en silencio ahora:

El disco cesa de girar y la noche cierra la ventana.

Quintetos de amor en ascuas

No sé cuál es la imagen que cuadra con este marco

Que encaje en movimientos de un cuerpo vivo crudo

Devolviendo sangre recrudeciendo. No sé: podría

Preguntarse si es posible al margen de las miradas

Crecer fructificar devolver la basura y resguardarse.

En definitiva: no sé sobrevivir sin lugar de reunión

Sin plazo de espera sin golosinas de la carne sin

Viento sobre las manos sin metralla entre dientes

Sin musicalizar el quinteto de amor sin camioncito

Donde los sentidos viajen y vos entre las sábanas.

6 de abril de 2012

Quintetos para las pascuas

Fertilidad celebro pimpollos de la luna coyuyo

En la mirada suelto amor desleído cristalino.

Resucita del quinto punto cardinal derrámate

Con Capri en cada enredadera con mi océano

En arenas de escritorio ¡Que brote la memoria

En la tierra o la palabra en baldíos de tu vientre!

Que el vino llegue y flamas en invierno el sol

En juego parta surcos te alcancen las espigas

Un ansiado estío te consagre soberana madre.

Está suelto el amor ¡Atájenlo: si nó se apaga!

Quintetos para unos ojos lejanos

Al fondo de la imagen siempre hay otra mirada

Otra que se cruza y discute perspectivas: lirios

Sobre el campo o espejos en el lago. Hogueras

Que arden con ayuda del viento o columnas

De humo fino que disipa el frescor. Llueve ahora

Y al fondo del marco un plátano –aún sin óxido-

Ensaya rogativas a lo alto. Es fuerte la lluvia:

¿Será el viento que suma expresión o el agua

Golpea iracunda al árbol indefenso lo tortura?

Los veo: Tus ojos allí detrás brillan parpadean.

Ilustración: Bruzzone

5 de abril de 2012

Quintetos seniles

Se me ponen viejos los poemas de la noche

A la mañana llegado el mediodía se traban

En los codos y rebalsan el teclado. Al colarlos

Son fatuos son juegos de voluntad cohetería

China. Versos que nacidos para el brillo

Victima el roce: él les consume el intestino

De semilla los inflama. Hay que mueren si dan

Fruto o que vuelven sobrevivientes mudos

Renqueando heridos de guerra resucitados

En tiendas hospital. Ya ciegos sordos vienen

A la idea a la imagen de mi mañana a espaldas

Del espejo (ella también a punto de unción y mulata

De temporal). Entonces no me quedan chisporroteo

Amanecer dulce de gelatina ombligo limpio poesía

Azul intergaláctica ni sobrevuelo del mismo amor.

Ilustración: Boris Indrikov

Quintetos del lobo

Te sueño de mañana siempre entrando aire

Cálida y voz baja entre mis sábanas. Abierta con

Ventanas donde no las hubo en todo organizada

Con brillo del recién. Agota el deseo suma estragos

En el cuerpo que no se vean: prefiero el sueño.

Te imagino soñada llegando enmudecida repites

Sin saber qué abrazar y cuánto hasta para qué.

Entre paréntesis de maxilares manos ansiosas

De mis ojos te veo como si llegara a descubrirte

Siempre con labios siempre con uñas por soñar.

Te limpio de nieblas confusiones varias imágenes

De engaño si estragado va el cuerpo que arda

Floraciones el alma. Te veo brote del sueño vena

Cantora cascada manantial loba del bosque espiga

Dorada piel de musgo vello azul precisa en dientes.

Quintetos del primer sueño

Es ayer sin duda que duele en muñecas y tobillos

Una historia con grillos y cadenas precipita golpea

De a ratos orada buscando un fondo que arropé

Por fortuna -maduro punto higo fofo transparente-.

No mañana: indoloro -por anestesia no- por sueño.

No el que vendrá amanecido entre leche y rubor

Ni el que espera el sol en el parque no quien pasea

Arma palabras ensaya el yo que canta agradece

No mañana. Ése no duele ése construye señales

De humo sube con ellas va enamorándose sueña.

Quintetos de voz y ñandubay

La mirada extraña cuando el horizonte aleja

Escasas campanadas y huele dentro de sí.

Un triángulo de luz adelgaza cuela y calla desde

Idéntico color. Lo breve triunfa: sólo la voz

Y el ñandubay florecen cuesta arriba del otoño.

Ahora se sostiene mejor el vuelo las melodías

Rotan a lo íntimo cortan la cautela del aire

Y el amor se amolda dulcemente en el poema.

Paralelos o a través del arroyo son más livianos

Los pasos como el agua: sólo la voz apura.

Ella y el ñandubay florecen en abril. Los sueños

Sobrenadan la fuente flotan las palabras arden

Con el viento con el vuelo con el sol que motea

La piel. Sólo flores y fotografías no cambian

En abril cuesta arriba del otoño. Ni flores ni voz.

Iridizado el aire en cada corte con cada sombra

Atravesada o paralela desde su voz su flor

De ñandubay perpetuando gozos. Confesiones

Sobran alfileres en plátano y castaño también:

¡No me confundas! ¡No me ocultes el invierno!

3 de abril de 2012

Quintetos del poema otoñal

Ángel: la bujía que se inclina

al norte del corazón

René Char

Soy el otoño que arrastra pardo de hojas en la acera

Como si fueran batracios tras la humedad. Así transitan

Sorpresa contenido y ansiedad en la tarde del poema:

Decires y desires que aquí van por la sangre no los sigue

El viento pueden resultar primaverales y gélidos también.

Será mi ángel desdoblado en la sonrisa o en ocasiones

A bordo de mi lágrima que llueve asuela o despliega

Su iris de colores y todo dentro -en la corriente-. Ahora

Damos vueltas de campana al agua siempre y esto lleva

Cincuenta años sin apariencias de ocasos y sin Wagner.

Después resta secarse porque ya se sabe si mojadas

Las plumas nadie vuela y mi ángel acostado en la arena

A cualquier hora sin temor del cáncer de piel de miradas

Marcianas o lunares. Algo alarma algo palpita y chilla

Si seco corre levanta vuelo cantando y me abandona.

2 de abril de 2012

Quintetos del ángel que sueña

Mirándolo como si me mirara porque es

En mi cama y a mi lado que este ángel

Patalea borronea la historia incongruente

Que ocurrirá distante del lecho en interiores

Propios o de él quién podrá decirlo ahora.

¿Sueña un ángel? ¿Puede protagonizar o

Simplemente especta voluntad del creador?

Aunque en este caso el espectador fuera yo

Y posiblemente protagonizara su sueño

¡Uno sueña con otro: otro con uno! ¡Se filma!

Terminamos de pie uno dentro del otro pero

No es sexo ni siquiera pertenencia sensorial

El ángel es mi desmemoria yo soy su recuerdo

Ambos delgada vereda encerada que no es red

Ni frontera sino anales inéditos de la oralidad.

Quintetos con vino y ángel

¡Oh! Este trabajo de dormir cada noche

Con un ángel ebrio que te vuelve la cabeza

De atrás hacia delante. Y van cuatro días

Abriendo elixires de malbec resucitando.

Ya no sé si es trabajo o mi esclavitud

En este tiempo de espinas y retoños siempre

Al sur de una pascua en primavera. ¿Serán sólo

Calvarios que impone el desposo de la luz

Y él –el ángel- un espectro morado del viñedo?

¡Tantas preguntas caben en anchura de cama!

¿Quién emborracha a quién? por caso o también:

¿Cuál de ambos recrimina? ¿Son dos espacios

O este ángel es simple prolongación de vuelo?

¿Acaso lo abracé desde siempre o sólo en noches

De jardinero fiel venido a regar el alma?

Los contemplo el ángel a mi lado y superpuestos

Dos tiempos convivientes: el sin palabras con otro

De hogueras que ha encendido el vino. Comparto

Con el ángel rostro torso los sordos beneficios

Materiales pero escribir tatuando ¡sólo si arde!

31 de marzo de 2012

Quintetos del destiempo

Mi vida fue prevista en tiempo insuficiente

No entro en él mis carnes van por más.

En el largometraje del latido y de mis voces

No entran poemas y amores esteparios. Ni

Colgado viajaría tanto volumen releído.

No entro en calendarios no mi desobediencia

Mi protesta la ecuménica mirada: ella focaliza

Ideología en el paisaje ella suelta silbidos

Anarquistas sabotea paradas militares porque

Son de larga duración copas y canto. Lato

Obligado por las doce campanadas rebelde

A los crepúsculos medroso en largas noches

De invierno celebrando amaneceres visitas

De la luna en las mañanas. No entro sobro

En cada día redundo en confesión de años.

Ilustración: Salvador Dalí

30 de marzo de 2012

Quintetos del racimo de uvas II

También puede verse en este racimo de uvas

Un ramo de esperanzas soñadas: manos dulces

Ojos sanos cuerpos en alto muy verdes labios

La verdad en círculos que levanta amaneceres

Blancos. El amor madura uva en mis viñedos.

Cuando entrego confieso cuando revelo grito

Las palabras sin tregua avanzan nos empujan

¿Dónde está la realidad? ¿En ellas o en el racimo

De uvas moradas destiñendo sangre y recuerdos?

Sólo escribiré. Tatuaré en mi historia un nombre.

Ilustración: Murillo

Quintetos del racimo de uvas I

Las fechas para recordar son simples granos

En un racimo de uvas transcurren del plato

A nuestras vidas grajeas del tiempo episodios

De rebeldía en la memoria. Lo que quiere

Olvidarse también celebra su dolor con saña:

Un mes hizo que el mar desposó a mi amigo

Harán cuatro meses que vivo solo en esta casa

O en pocos días cumpliré dos semanas del

Paso de mi orgullo a esta agonía. ¿Cumpleaños?

¡Ah! Mejor no sorber amargura en caramelos

Que ruedan en los que ya no están en otros

Distantes o en protagonistas de tamaño olvido

Como cabe en un racimo de uvas. Un día hará

Mañana de que escribí este poema y entonces

Faltará otro para fijar en tus ojos mi memoria.

Ilusración: Maruja Ramallo

Quintetos del adiós

Una sobre otra casi como voces las palabras

Escritas casi humanas y expresivas pero no

No me bastan. Y a nadie deberían alcanzarle:

La mente es un cancerbero la lengua es libre

El puño confiesa temores la boca urgencias.

Recostado sobre la pantalla intenté cubrir la

Palabra fatal la que no se llama ni nombre

Tiene esa que separa: la de miedos y pestes.

Pero una migración de pájaros rumbo norte

Espantó voces palabras libertad y temores.

29 de marzo de 2012

Quintetos del tedio

Quintetos del tedio

Cuando uno se despierta todos los días

en el mismo lugar, no le queda más remedio

que hacer siempre lo mismo.

Juan Forn, Para Gaby, si quiere.

Será que envejecen al mismo tiempo el hábito

De dejarse llevar por la espuma y mis riquezas

De reflujo en la playa. O que las llagas dilatan

Parpadean a mayor ritmo. No sé. Si el sentido

Común adelgazó o si falta cargar mi viejo loco.

Sólo me queda el corcho del malbec la ráfaga

De una puerta al cerrarse. ¡El equilibrio! Eso sí

No sé de qué se trata. Si está si estoy en fatal

Desequilibrio si bastan las palabras o es yerma

Esta arena fofa de mis años: sin sal y amarilla.

Ilustración: Walter Sickert

27 de marzo de 2012

Quintetos de revolución

Para una revolución en soledad de otoño respiré

Hondo dejé de tomarme la cabeza y me senté

En una cama demasiado grande. Pensé en salir

De mí recruzar la frontera por descubrimientos

Que el silencio condenó. Leí y escribí para esas

Hiladas de piel y entrañas sin tiempo de siestas

O sosiego. Debí comprobar el territorio limpié

Malezas dibujé horizontes alternando miradas

Para que un cambio floreciera en forma vertiente

Y relectura. Para esto escribí leí viví entregando.

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