Cuajar

Afortunadamente el imperio de la sombra fue limitado a cada hombre

Conjuro del contraluz nocturno el que arrastra su barrilete negro

Al día siguiente. Tampoco hubo nunca palabras sin borra ni evocación

Sin rostro sueños embotellados que no llevasen tapón de corcho ni pincel

Que no trabajase por fuera o sobre la torpeza del artista. Es que el amor

Siempre cuaja si arde el hombre la pasión es comburente. La mujer es

Sonrisa que se envaina: cuando ríe se abren abismos bajo pies de macho

Si ella canta él volatiliza. La cama es el hoyo vital su barra: todos

Los declives conducen a ella con fortunas palacios galas y sentencias

Enterrados en su playa cuerpo y alma tal como bivalvos que el amor cuaja.

© Carlos Enrique Cartolano. De Leyes, 2012

Ilustración: Erika Kuhn ©