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8 de febrero de 2017

jardines


porque no quedaron gradas/ el agua cortaba los médanos
batía impiadosa y sin memoria bajo huellas
ni voz ni manos bastaban/ la belleza iba
en el aire aunque sin alas/ otra raza de ángeles nacía en el silencio
del abrazo salvaje y animal

comprendí urgencias del marco/ recuadrar realidades del cuerpo
y los sentidos/ dibujé en cada signo un símbolo:
sin que me atravesara el trazo fui incluido/ entonces
transparentó materia en mí el lenguaje

comprendí que no había pérdida sino transformación/ el tiempo
era la pala y no el detrito que apilaba/ sonó intrascendente
el cúmulo/ baladí el decurso/ la masa volvía a levar
cada mañana al frotar mi piedra sobre gramillas de avistaje

y los setenta jardines eran hoy/ una lid el dolor la reconquista
piel con médula/ hueso y palabra/ antes que antes: la palabra

© Carlos Enrique Cartolano. Setenta jardines, 2016 

Ilustración: Murales y vinilos (c)

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