era la corriente entonces/ superficie de fuerzas
cuanto flota o puja/ centro y móvil de conflicto
también garra inferior que corrompe enemigos
en mi lecho/ era la pesca y el mismo anzuelo
un cedazo contravoces del estío/ la muchedumbre
el son sin pausa al sortear idiomas/ camalotal
raíces o febril espasmo/ deriva de palabras
las márgenes o cuerpos/ sus amantes eran carne
donde restalla el agua/detrás de la salpicadura fui
bebiendo el poema al cabo de otra noche
fui la cesura/ el tiempo de las uvas/ piernas de heráclito
y aquella mirada borgiana del 49/ la espera
en despoblados de estación/ polvo de mis muertos
sólo una brisa en tu frente/ aromas del romero
ese eslabón desprendido del cierre metálico
patas de insecto sobre mi boca/ la textura de la sábana
un nuevo vegetal que alimentó esta sombra
y después/ imprevisible el tacto volvía a girar la esfera
© Carlos Enrique Cartolano. Setenta jardines, 2016
Ilustración: Pesca
en Sri Lanka
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