El temblor de hojas
En nuestra columna de árbol
Y el vuelo del cabello
Como un estruendo de puertas
O ventanas
Que pulsa el viento
Recuerdan nuestro estar
En el aire. Sobre el presente
Desasidos de ayer
E ignorantes de cierto por-venir.
La conciencia es hoy
Cuando sopla del sudeste
Y seguimos ateridos
Firmes responsables:
Aquí debajo yo
Y arriba en lo más alto
Del tronco el ángel
(quiero decir mi ángel)
Con pies de alabastro ámbar
Y alas de madera.
Mira por mí:
Este ángel sufre lo que yo
Y mucho más
Porque él puede ver
Más profundo que la miseria
(¡esa tirana!).
Puedo pasar la noche
Hidratándolo. Mojando
La madera de sus alas
Con rocío
Con lágrimas del campo
Con el agua de mil calas
Blancas ondulantes copas
Del fondo del parque.
Puedo ablandar estas dos alas
Del ángel propio
Con fe
Fidelidad
Amante como quiero ser
Enterado como estoy
De que otros sufren.
Pero él no vuela
Aunque sus alas transparenten
Sudores de alborada
Se flexionen rumorosas
O se agiten como párpados
Entre algodones. No.
Mi ángel anuncia
Proclama-festeja-bendice
Se funde en sabiduría
Y Palabra
Que es gloria. Estrella
Para los magos.
No vuela:
Se posa en mi boca.
Y después su mirada
Torna a sondearme.
(c) Carlos Enrique Cartolano. De Brida, 2011
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