La trampa de arena

20 de septiembre de 2012

De chispas

Leve la palabra mientras humea sopla bruma propia

Ella no tiene destinatario nace se desmemoria siempre

Está en los orígenes. No elige se entrega no fija precio

Todos la pretenden es la lengua ligera en umbrales ella

La palabra del arroyo disuelta al nacer de puro humo.

Está en la madera en la soga de atar hombres y está

En filosos cuchillos de cortar maneas es que ella brota

Cada vez que muere al comenzar termina al humearse

Ya se reconstruye. La palabra que va contra la tierra

Chisporrotea en suela de zapatos la lengua que salva.

Ilustración: Matthew Davis

19 de septiembre de 2012

Gimnastas

También el corazón memoriza el movimiento: sismos

Pliegues de infancia o juventud llanura donde alguien sopla

Huellas del camino. Los miembros reconocen y atávica

La cabeza recupera movimientos de crianza viola candados

Anuda acuerdos que olvidó el conciente. Siente su animal:

Pedaleras equilibrios atado del cabello ángulos del cristalino

Maniobras de tránsito vueltas en la cama alturas pescantes

Largos de paso profundidad del grito apetitos horarios

Cada cual es copia de otro dueño. El amor nos ha cambiado

Pero los cuerpos van inalterables de ellos son los nombres.

Ilustración: Lorenzo Homar

18 de septiembre de 2012

Corazón testigo

…porque tu boca es sangre
y tienes frío…

Mario Benedetti –Corazón coraza-

Siempre ve y siente siempre gotea llamea el corazón

Testigo el que pone dos manos en este plato hondo

Del existir. Que no me hablen de vendas cadenas

O antiflamas: todo dentro de él consume es cascada

Torrente briosa red de arterias. Suya es la pradera

El picacho el abismo hoyuelos del océano. Él no otro

Quien me lleva del brazo me habla reza con justas

Palabras él mi padre que ahora cabalga desde la historia

Abre picadas propietario él amante y hermano él hijo.

Suena el corazón mío ¿Tocas alarma?¿Eres un síntoma?

Ilustración: Bidolegui

Suma y resultado

Huye, se va de las manos, se vuelve al manuscrito…

Arnaldo Calveyra

Gorrión en la tormenta follaje en el nido árbol a contra

Relámpago: Plumas por barrera invasión del blanco aguas

En vigilia el letargo es una sábana que copia volúmenes

Imagina la intemperie rezuma óxido la despedida una luz

Su parpadeo a plazo fijo. Mi gorrión es un navío escora

Sobrenada rasa a baja altura su mejor rama irá ausente

Mientras falte el sol la lluvia baje con agujas cada chispa

Una afrenta y la sangre irá al río la corriente al árbol otro

Nido prenda de mi boca cuando alcance el quinto verso:

Rebelde medroso pajareador busque norte en la tormenta.

Ilustración: Magritte

16 de septiembre de 2012

Delirio

Va siendo hora del iluminado del jamás sediento ya

Amanece en pendiente de manubrios alumbra sólo

El fijo diario ojo exquisito azul liláceo escarlata. Ella

De jaulas abiertas espera no vuela sus ojos de jilguero

En los míos mis gruñidos de palomo enamorado van

Revoloteo. Sí: por vos me fui volé respiro y también

Sueño sabor de surco de siembra de cosechas. Llego:

Ahora resulta fácil volar limpiar las ojos tender palabra

En este tiempo de contemplar ambas mieles reunidas

De sordos espejos programados hasta delirios de dos.

Ilustración: Matt Held

Hallazgo

Y sin que te disperses todavía bajo las lámparas del día

¿Creerás que voy a todo lo que das? Glorias del tesoro

-había cofres en tu mirada-. Pero debo irme volver

Atrás por arenas del camino limpio de huellas siglos

Hace que llegué tan sólido era tu tiempo del abrazo

Las caricias la dicha sin tasa no se funden permanecen

Cuelan futuro en las pestañas. Noche de aperturas fue

anoche sin importar si sueños o velada rotos cerrojos

sumergidos en diamantes galanos de tu sonrisa laurel

Canela tu carne oro el vellocino que eché al cuaderno.

Ilustración: Adrián Borda

14 de septiembre de 2012

Distante

Benditas sean las musas

por su estirpe

bailando alrededor de mi cuello…

Allen Ginsberg

Siembra con alas el aire la tierra rueda y hay cantos

Del agua: texturas de la distancia. En la escena vas

Al centro de la mirada con tus campanas tu fogata

Amaneciente. Para mi mundo: lo que muerde respira

Lo que escucha siempre está lo que más alto suena

Aún sin eco. Mi volante mi barómetro mi fiel medida

Mi butaca de esperar la luz un caracol sobre mi oído

El polvo musical que difunden mis ángeles venidores

Tu voz es sangre en la sangre manos en mis manos

El jilguero distante que contuvo el día en la ventana.

Ilustración:Deac Mong

Mutante

No soy yo quien todo cambia sino el ocupante ése

Que bate la barra con crestas o firmas personales

El que azota con palabras espumosas en ocasiones

Con olas gigantes y sobre ellas trepan surfistas

Soplando vientos. Yo sólo me siento al escritorio.

No soy el que fui lánguido el atardecer derrama

Aceite en mí –no son del agua ni peso ni torpeza-

Y escasa la mirada brota menos. Pero él es el rebelde

El íntimo océano el mutante: él esparce vírgenes

Descalzas en la playa. Yo sólo me siento al escritorio.

Ilustración: Robin Eley

12 de septiembre de 2012

La espera

…pues vuelo, adelanto y

retrocedo tras un triunfo diferido e indeciso…

Walt Whitman, Canto a mí mismo.

Mañanas éstas del hado ausente quizás se despidió

No lo advertimos fuimos al papel por consuelo o sólo

Por costumbre enjugamos lágrimas en el primer verso

Para iluminar alto el sendero. Ilusiones sí quedan:

La mueca puede variar hacia sonrisa en minutos más.

¿Soledades aún? Sólo decidir sobre qué objetos brillan

Espejismos motores del alma. Si es precisa la mañana

Todo cuanto vemos es nuestro y lo oculto continúa gris

-rictus de boca ajena-. Ilusiones por tanto esperanzas

Son anticipos de fiesta propia arrojando leña al fuego.

Ilustración: Erik Thor Sandberg

11 de septiembre de 2012

Batalla

Interiores amoldados a nuevos personajes: la mirada

Es de las lecturas para este tiempo de prendas tendidas

Cuando no resta deuda entre maxilares manos ni episodios

De piel bajo la luna. La rebeldía entonces consistió

En elegir el grito cuando la segunda opción era el silencio

Ése del abrazo de Héctor que sólo amansó tiros o de la flama

Que engordó lágrimas en Andrómaca después del abandono:

Sus palabras de viuda prematura quebraron como el acero

Sin fragua en escudos aqueos el destino derramó cantos

En Homero y la rapiña resembró picadura en los cadáveres.

Ilustración: Bajorrelieve griego

Andadura

…Sólo me llega en el venero
de tus ojos, la lóbrega noticia
de Dios…

Dámaso Alonso

Y tu mirada se queda conmigo:

En tardes de invierno –cuando el viento tira para atrás-

Arden los mechinales donde otras estaciones apoyaron

Sus andamios sus garras inexplicables infértiles cepas

De piel arrebujada con siluetas torpes que no calzan

Yermas. En caminos polvorientos pedregales del cauce

En arroyos como lacrimales desahuciados lechos secos

Del mar manos vacías de victoria que ya no perderán

En un horizonte que salta con cada tranco en solitarios

Planos de esta espera me reaviva el venero de tus ojos

Amor transido en tardes de invierno –y el viento cede-.

Ilustración: Diego Dayer

Llanto del jardinero

¡Mas es mía el Alba de oro!

Rubén Darío –Canción de otoño en primavera-

Alguna vez fui joven vestí señorío para las cosas abrigué

Primeras intenciones no necesité leer letra chica diariamente

Me perdí en praderas blancas con aromas de mujer. Nada

Nadie pudo detener mi borrascar aquel apurar mañanas y

Tinieblas sin tasa: mi ganancia táctil en la noche interminable.

Cuando alguna vez desperté no era joven algo había cribado

Mis bolsillos en la carrera regué cosechas impuse precios

Por lo que nadie paga elegí mal dispuse miserias creyéndome

Aún monarca de mis humos. Por eso recién en la nueva noche

De silencio y ascuas descubro luces en rosales del naciente.

Ilustración: Francisco de Goya y Lucientes

10 de septiembre de 2012

Cuajar

Afortunadamente el imperio de la sombra fue limitado a cada hombre

Conjuro del contraluz nocturno el que arrastra su barrilete negro

Al día siguiente. Tampoco hubo nunca palabras sin borra ni evocación

Sin rostro sueños embotellados que no llevasen tapón de corcho ni pincel

Que no trabajase por fuera o sobre la torpeza del artista. Es que el amor

Siempre cuaja si arde el hombre la pasión es comburente. La mujer es

Sonrisa que se envaina: cuando ríe se abren abismos bajo pies de macho

Si ella canta él volatiliza. La cama es el hoyo vital su barra: todos

Los declives conducen a ella con fortunas palacios galas y sentencias

Enterrados en su playa cuerpo y alma tal como bivalvos que el amor cuaja.

Ilustración: Erika Kuhn ©

8 de septiembre de 2012

Encuentro

Porque no hay flor más solitaria que el faro de medianoche ni

Opacidad en aromas de plaza pública un domingo ocho de la mañana

Cuando se arrancan sueños de mármoles blancos ya las palabras

Chillan como cabestros en sus jumentos y las escasas miradas surten

Con bebederos de celeste recién alumbrado. Pascuas en los ojos:

Los que anuncian en cualquier otro la primavera los revolucionarios

De interiores los que disparan sus bengalas inexplicables tan repentinas

Que me parecen tatuajes del alma. Porque pongo mis pies en el sendero

Cuando iniciaste el derrotero inverso y porque dibujo en tu paso

Mi huella: hoy compruebo al espejo enamorado. Él acorta distancias.

Ilustración: Laura Grauman ©

Ficciones

Me despierta el anzuelo clavado en la lengua: esta palabra

De ayer que no obedeció a las mareas y quedó enterrada en la arena

Por eso digo hoy que la existencia se somete a barrancas taludes

Crestas de piedra banquinas con serpientes de cereal. Y la poesía

Amigos: ella monta autopista en sólo una palabra no precisa más.

Porque de ayer a hoy pueden verlo todo es distinto la ficción

De inmutabilidad no responde tanto se diferencia hoy la patria bajo

Las suelas como el condimento que finalmente adoba en el verso

A mi palabra pendiente. Este anzuelo oxidado ya que igual brilla

Y variará en horas leves lo mismo que el pronóstico meteorológico.

Ilustración: Pablo de Pino

7 de septiembre de 2012

Mutilación de la duda

Cuando amanece, busco razones para aceptar

que la vida es una fiesta,

y abro una ventana al domingo anterior.

Ángeles Mastretta. El mundo iluminado.

Eriza la piel gastada la duda que salpimenta soba encrespa

Sacude pero es hija de la noche y rehúye resplandores al primer

Ramo de albahaca desafiante. Ella cae por debajo de los tobillos

Cuando la recolección apunta se calibran la luz con la mirada

La razón del día fluye explícita. Porque ya festeja su verde el mate

Hay exteriores cifrados: no se confunde este sol con el destino

Ni conjura sentimientos mi poema. Flota estrecha en sobrenado

La duda con esposas ¿Preguntan por futuros? No conoce la piel

Las voces de mañana. El hoy estira queso blanco en pan moreno

Se desmemoria resucita. ¿Quién podrá imaginar qué continúa?

Ilustración: Bartolomé Murillo

5 de septiembre de 2012

A ultranza

El antepasado prehistórico tendrá miedo de mi motor

Aterrizaré y construiré un hangar para mi avión con huesos fósiles de mamuts

Blaise Cendrars. El Transiberiano y la pequeña Jehanne de Francia

A los poetas nos resulta difícil explicar el mundo su obligación

El óxido asesino de pulmones y pétalos los apagones repentinos

La inteligencia en máquinas acéfalas el parque automático cómo

Viajar en mapas luminosos de los transoceánicos. Éso: nada peor

Que cumplir trámites obedecer reclamos gestar ganas conductas

Del deber. Porque: ¿Qué es respetable o categórico o lo que urge?

¿Con qué química se modelan protagonistas mutan a jabón de manos

A un poeta dejándole palabras en la boca? Porque no hay peor condena

Que doblegarse ante luces del cajero bancario repetir dictados

No importarnos el aire consagrado las lágrimas el nervio del idioma.

Ilustración: Francis Picabia

Panorama

Iluminando el teatro ciego

Domestiqué espejos en los cajones cuando temía perder

Tactos del alma entonces la piel entenó rugosidades ojos

Vacilantes materia disuelta en la palabra. Pero ahora sé

Que no apaga usinas en feriados o fiestas de guardar esta

Porosidad con la que fuimos pensados por el padre río

De tierra y aire: el que transita nuestra carne nocturna

Con pasos de escarabajo y pone fuego en las antorchas.

Me he parado sobre el puente de nuestro tiempo: brillas

Dentro de los cajones en los libros que subrayo y bendita

En la mano invadida que te dibuja con certeza creciente.

27 de agosto

Ilustración:Van Gogh

4 de septiembre de 2012

Concordia

Viejo compañero: aprieta si no hay remedio

pero no ahorques

Urgido corazón te sé salitral celoso del río alto reinado

De manto rojo tu color amatista de baja tarde sobrio censor

En cortinados espesos como pestañas porque permitiste

Mi entrecierro. Solitario monarca: turges sobre el pecho hierves

Bramas tu alma es lobo separado del mar austral y sus mareas.

Si al menos los griegos no te hubieran expuesto en los propileos

A las canículas de la carne con sus goces con sus llantos

Si no continuaran pintándote rosacarmín en los altares fueras

Gobernador de desbordes de drenajes según es tu patria

No te hicieran montura de urgencias ni corcel del sinfín festivo.

Ilustración: Dino Valls

Entra y no entra

También palabras sorprendentes

estallido de puertas y besos

fosforescentes

No sólo a las intemperies también en paisajes interiores

Profusamente sobresalen catedrales torres inclinándose

Baptisterios tullerías rescatadas galerías de turbio espejo

Viveros o corrales jaulas del desenfreno desactualizados

Cuadernos del idioma enciclopedias colaborativas cartas

De amor botellas arrojadas al océano respetuosos aceros

Praderas del cereal o la langosta presuntuosos directores

En sus platós telones de improviso lechos con renacuajos

Y con hogueras pizarrones humeantes ollas del podrido o

De rebrotes virales huevos rotos sangrados y con plumas.

Ilustración: Dorothea Tanning

2 de septiembre de 2012

La espada

Antonio cifra el verso con rezagos él sobrevive

De cuanto resta dispone del amor inmerecido:

Él desayuna en cópulas del vino su dios amargo.

Después tras confusión la reina sólo se aproxima

Y suma lágrimas a vacuas palabras derramadas.

Ni griego ni del Nilo él es romano parece brillar

Su fortaleza desde la fama y el nombre del tutor

Pero el suicidio no oculta su egoísmo ¡Qué poco

Importa el falo si muere la mirada y qué pobre

Este acero cuando expira su dulce empuñadura!

Ilustración: Anicet Charles Gabriel Lemonnier

Gloria de la Patria

Es púrpura la marcha que corta líneas enemigas

Ella en fama primera detrás su amante -humo disperso

De las velas-. Última navegación sin plañideras anterior

A ese otro viaje que funde sombras de la reina con la diosa

En mitologías de una única mujer y su orden la belleza.

Se renueva en cada niña desde el áspid o la cobra

-No sabemos cuál mordió ese día- en sueños de imperios

Aliados Afrodita con Dionisio en cada hoguera de amor

Sin importar el lecho. Pero ella siempre un paso por delante

Previsora del letargo atando desatando secándose la boca.

Ilustración: Lorenzo Castro

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