La trampa de arena

13 de marzo de 2012

Quintetos para un bebé negro muerto de hambre

Palabras al agua sablazos al aire es sordo mudo

Es ciego quien abrió el foso y arrojó al niño negro

Muerto esta tarde por no comer. El foso y el niño

Son la derrota de la civilización el infierno de arriba

Las grietas de la tierra el esqueleto blanqueado.

Hay una piedad caricatura: extiende su mano y cobra

Un escamoteo de cosechas fuentes que no encuentran

Surcos para el pobre hay hambrunas que el poder

Impone para dañar esquilmando para robar secando

Hay un lago de sangre porque hay llanto hay muerte.

Hay un poder titiritero y una marioneta gobernando

En la franja derecha de las pantallas genocidas ofrecen

Sexo maíz inflado videos viajes en crucero alcoholes

O en esta ventana alguien seca prendas de la factoría

O la muerte llega con la farmoquímica del cadáver.

12 de marzo de 2012

Quintetos de la nada

Son lugar común las botellas al mar de conciencias

Visitas al lado oculto de la luna nocturnos infartos

De amantes envejecidos regodeo ansioso del viudo

Látigos de la memoria o teclados mudos y cautivos

De la bruma. Desde hoy lluvia en primera semana

De marzo también sospechan la mirada precoz el

Cantero de malvones y el jilguero en etéreo clamor:

Nada nuevo nada contra corriente nada sobrenada

El arroyo de penas goteando. A un lado historia

De amores rotos y del otro una esperanza violeta.

Quintetos del poema surrealista

Porque dicen que nunca hubo tic tac sino simplemente

Tic tic en los relojes es que decido bañarme quitando

De mi piel estas historias antiguas medidas con horas

Minutos y segundos y movidas por ruedas dentadas

Martillos agujas que son lanzas y alguna película muda.

Entro al baño con dos garzas una florista de la ópera una

Caja de reloj abierta por merecer los favores del verdín

Y un extraño temblor no es de frío que viene recorriendo

Mi espina las plumas de garza las flores del ramito azul:

La ducha es colectiva y la inmersión conjunta. En grupo.

Al cabo de horas de lluvia lagunamos en plena llanura

La esponja de humo disipada el olor de pájaros mojados

A lo lejos la silueta de una florista que corre por delante

De dos perros y un reloj inservible enterrado en el lodo.

El poema interpreta a Artaud recién cuando busco toalla.

Ilustración: Walter Ende

11 de marzo de 2012

Quintetos del ángel

Vuelto a casa hay luz corre el agua arde el gas

Su llama azul ya se ha secado mi ropa. La cabeza

También ha vuelto y bulle en imágenes por parir.

Es una lástima no tener aquí ángeles (doncellas

Blancas aladas en mi caso) con su polvo de cielo

Para completar mis líneas. Tomo una hoja blanca

La doblo al medio y entro en casa por el escritorio:

Tal es mi vida. Después desde el teclado mi ático

Terrazas al campo santo diviso vivas mis imágenes

Debatiendo con tinieblas sumergidas cloradas que

Blanqueando arman sus equipajes para partir. Ese

Es mi gusto: almuerzo de colores claros de arriba

Al mediodía y después me voy abandonando hijas

Ya crecidas: conversan sobre mí para olvidarme

Trasiegan sendas hasta llegar al mar sin permitirse

Perder pies en fosas de papel. Entonces es cuando

Bajo: cierro el grifo apago la llama y me quedo

En penumbras repitiendo nombres en voz baja

Tironeando y volviendo a bautizar tantas veces

Tantos ángeles de plumas contenidas ¡tantos!

Quintetos del baile

Escuchando La valse, de Ravel

La noche estrena zapatillas de baile bajo el capote

Cubriendo con su manto de flautas deshilvanadas

Ella: dama de sexo popular agita el sutil estrellado

Siempre remota la infiel y pretendida por todo

Bailarín obliga a la danza con doble sombra fatal.

La noche abraza a los que nutre el fuego si reduce

Consume poderes de guerra y opresión. Ella baila

Sobre los cañones enciende justicia canta siempre

Canta al día que vendrá ronda poetiza pinta dibuja

Batidas de nubes su viento: su escoba de osarios.

La noche está ronca y afinan su voz y almenado

Con agua cristal en palacios de hielo sus caricias:

Amansa por esplender logra calma para horadar.

Ella triunfa al descorrer su manto de violines de

Chelos entona su canto –el baile final- su agonía.

10 de marzo de 2012

Quintetos del tiempo

Quién habrá resuelto vencer al tiempo o darle batalla

Al menos en lucha desigual si la debilidad progresa

Y somos diferentes cada mañana al despertarnos. Quién

Habrá pensado en detenerlo escondido entre las plumas

Del aleteo en el culmen del beso soldado en un abrazo.

Ese habrá quedado suspendido en salto agónico lanza

Entre las manos pluma en el pelo sacramentales colores

De la cara por ahuyentar espíritus: para sólo después

Seguro de agraviar la muerte derramar la sangre negra

Del tiempo sobre la grama. Será ganar pero en un sueño.

El tiempo nos tiene acorralados de espaldas y clavados

En la cruz de las edades todo transcurre ajado demuda

No se reconocen las manos lugares donde ardió el alma

En calor adolescente. Nos visitan de noche los espectros

Del tiempo compartido ¿será posible dormir sin verlos?

Ilustración: Salvador Dalí

9 de marzo de 2012

Quintetos al volver

Hay días en que importa más volver que haber salido

La segunda visión logra detalles velados de mañana

Y no es el sol. Ni los anteojos ni que han higienizado

La atmósfera: es lo mismo y todo está donde lo vimos

Antes sin mirarlo. De frente el árbol del abrazo fósil

Y los rojos de la calesita destellando inmóviles hasta

Las cinco. Quienes circundan una vez más la plaza y

No han cambiado: el señor de gorro gris que arrastra

Con su angustia brazo y pie derechos pero continúa

Hasta cansarse. El pastor alemán que se agazapa

Más por conflictos con su cadera que porque se tense

La correa. La chiquita de pelos rubios pegándosele

En la risa y las mejillas o el atleta solitario que sube

La pierna la exige reeditada en tanta altura: ¡Ay!

Revelando tendones nervaduras sobrevida de reserva.

Están también quienes detuvieron sus coches tan solo

Y contemplan la tarde y dejan pasar tanta iluminación

Sin tomar nota sin subírsele para rumbear al infinito

O tal vez sí. Quizás sea yo quien aún ve mucho menos

Debe esperar la noche y buscar su lugar en la luna.

Ilustración: Horacio Guillermo Montes

Quintetos del equilibrio

El malabarista tensa cuerdas: fe del equilibrio

Y quejas del cuerpo que sigue leyes inmutables.

El equilibrista en la soga como el mar confían

Pero tiemblan si miran atrás. El alma es flujo

Resaca de arena y piedras la piel atormentada.

Así mi infancia apoyada en las puertas batientes

Del jardín ensayó mil palabras y cargó su carcaj

Buscaba ese equilibrio interior que reclamaban

Sus manos los oídos el pecho inflado ambos pies

Por copiar oír respirar profundo y salir del marco.

El mar como arteria cantora va siempre lanzado

Si fracasa vuelve a intentarlo. El papel y la arena

No perdonan: sus marcas esas gruesas estrías

Que mueve la luna entre dunas días y noches

Hablan por sí mismas y esconden malabarismos.

Ilustración: Escultura de Gehrard Demetz

8 de marzo de 2012

Quintetos de ausencia

Aunque no alcanzan son mías tu alhaja olvidada

Entre las sábanas tu risa besando las paredes

Y alguna mirada navegando todavía en mi redil:

Tu estilo fue demorarte presente en las cosas

Después fugaste con ellas al naufragar la luna.

Dejaste crispadas mis mucosas: sal agujereada

Por la lluvia. Varios años fui ciego careciente

Transpiré pañuelos que bordabas con tu nombre

Anduve hambreado de tu rubor -amado temblor

De pajarito-. Caminé lejanas geografías sin pasaje.

No volviste. Va una vida de piedras huecas soles

Repetidos sobre el dintel de la puerta historias

Que cuento cada noche para explicar tu ausencia.

Va una vida entre rejas porque fugó mi libertad

Porque ya no recuerdo ni tus ojos ni tus labios.

Ilustración: Alejandro Marco

7 de marzo de 2012

Quintetos para el lector

Ya sé que el peso mayor está de tu lado:

En tu catalejo plantaré el mismo paraíso.

Sé también que casi todo ya fue dicho:

Inventaré palabras ritmos paisajes aún

Sin autor ni pintura color que no alcance

Tu mirada: te sorprenderé mezcándolos.

Conmigo recuperarás tus primeras galas

El anillo de Mahoma unos aros brillantes

De la reina Nefertiti la brocha que usó

Dios para las cebras y la última lágrima

De Pedro perdonado. Me alcanzarás papel

Espacio estiletes moldes grafito o teclas

Al recibirme abrirás el libro cada noche.

Ya sé de tu voluntad tu tiranía: tú ansioso

Lector llave y alfabeto padre del Quijote.

Ilustración: José Bresó

6 de marzo de 2012

Quintetos de la justicia

Tuve edad en que resultaron insuficientes quid

Progresos naturales y además el descubrimiento

Se agotó allí por mis treinta con hijos de blanco

Rivalizándome en lecturas. Busqué laboratorios

Que me respondieran de las químicas humanas.

Ni tormentas ni músculo o cristalino sin interés

En los espejos oros o hierros fundidos poderes

Con que gobierna el hombre. Sí el horno forjas

Donde se cuece el sentimiento se destila amor

Y se arma el odio. Fisiología digo de lo justo

Y de lo injusto el punto por el que pasa la línea

Aquí y el otro punto con el que se une al norte

Ese repositorio de palabras donde van a beber

Los lectores sabios ese lago de aguas turbias

Donde funden conciencia y Dios se despereza.

Ilustración: John William Waterhouse

5 de marzo de 2012

Quintetos con agua

Quintetos con agua

A espaldas de mis amaneceres algo se jugaba

Allí arriba: en el celeste ruedo los toritos fieros

Competían calibrando impactos. Al descender

El tiempo sellaba ritmo y dimensión un orificio

De salida sobre mi mesa lámpara y papeles.

Antes en la noche había flotado en aire tibio

Indeciso en peso y circunvoluciones. Canes

Hubo adivinando lunas chisporroteos sordos

Campanadas remotas raramente ampliadas

Trabajo de cadenas y sudor sobre mi pecho.

Al fin la intimidad cautiva cayó con la lluvia

Al frasco del feriado fue la angustia y goteó

La miranda franca en libertad sobre la tierra.

¿Hacia las corrientes negras? ¿Donde la carne

Se cuece corrompe y desaparece? Ya no:

Es precipitación del espíritu regazo materno

Antigua lengua idioma devuelto de mañana

Cuando la luz demora y opera el miedo.

Nada queda que el espejo ratifique: liviana

La lluvia alcanza conciencia de raíz y aseo.

Ilustración: Nicolás Lamas

4 de marzo de 2012

Quintetos del hombre nuevo

Por la mañana el agua y las palabras verbal

Bautismo primera pálida rosa del desayuno

Con calandrias trocándonos por su reinado

Este ser nuevos al despertar: ¡Oh cortes

De espuma en la masa! ¡Praderas del mate!

Sorprendernos de mañana más que en noches

De piel suelta y frases descascarando. Nuevo

Es que estoy aquí por algo más que palabras

Bonitas no celebro a la soledad y al afeitarme

Un primer verso asoma si sorbo la bombilla.

No hay café como en otros cuadros grises

De desayunos sin la debida realeza ventanas

Sin abrir al canto de calandrias. Sin resucitar

Profetizar: es oficio del sacerdote obtener

Este mate que aguanta casi toda la mañana.

Ilustración: Desayuno, de Juan Gris

3 de marzo de 2012

Quintetos con Joaquín

La poesía estaba sucediendo podía vérsela

Inundando tu frente –como un film sobre

La pantalla: negro sobre blanco- también

En la disposición de tus objetos: anteojos

Funda libro bolígrafo tus partes calladas.

Y sucedía en la evolución de tus manos

De un objeto a otro como de tu inocencia

A las certezas crueles del siglo veinte. Sí

Era real palpable este arroyo de imágenes

Flotantes aún corre por la mesa y el aire.

Continúa sucediendo como un insecto

Sobrevolándonos las cabezas la poesía

Arma tu recuerdo esta forma de leerte

Descubrir desposarte en generaciones

Recientes porque sucede: se concreta.

Ilustración: Joaquín Giannuzzi, fotografía de la década de 1960

1 de marzo de 2012

Quintetos de lo gradual y paulatino

La angustia de ser sucesivo pero a la vez lento

Compasivo con cada crepúsculo a un costado

Del sendero. Gradual en la sorpresa paulatino

En la conciencia. Se ignoran suertes acechanza

En cada cruce pero nunca fue eterna la noche.

Siempre alumbró la madrugada siempre varió

El reflejo con los años y la piel un pergamino

Que la historia sobrenada. Los relojes miden

Atardeceres esperas las más crueles agonías

Con la fe presente encendiendo sus candelas.

Pero el tiempo real escapa a los cuadrantes

El que se mide mirando atrás claro profundo

Con sucesión de dolores y venturas con goteo

Paciente tormenta crónica fogonazo y lágrima.

Al fin: cuando muere la brisa y la voz cesa.

28 de febrero de 2012

Quintetos del veintisiete

Palabras dichas junto al mar con él van son

Del agua las verán surcar océanos de edad

Alzarse en atolones asomar en delfines

Hundirse con anclas gravitar naufragando:

Las palabras como sus poetas son del mar.

Ellas respiran en profundidad no se inundan

Flotan si beben aire que el agua suspende

Surcan escrutando nadan copian la brisa

Que barre superficies: ellas voces del fondo

Brotes ramos de estrellas arenas numerosas.

A veces arrastran sus poetas si pobrecitos

Han querido beberse el mar pero entonces

Las palabras hacen monarcas a sus bocas:

Poetas que rigen las mareas reflejos del día

Y de la noche lamentos de rocas y petreles.

Este 27 de febrero, mi hermano de infancias y versos se ahogó en el mar. He salido a buscarlo y encuentro sus palabras: ellas viven. ¡Viven!

26 de febrero de 2012

Quintetos con azul y blanco

en la vida real o en esa vida

paralela que son las novelas…

Juan Forn

En el domingo ácimo de nubes a la carrera hojas

Desprendidas de un tiempo propio inconstante

La vista en algún punto donde nubla y viste hoy:

Ellas se alzan las pinturas claras lacas del sol y ellos

Barnices exteriores desnudo de las conciencias.

Mientras los interiores vienen exhaustos de días

Tardes salpicados manchados goteados pinceles

En perpetua imaginaria. Ellos teñidos con azul

Descascarados surcados por gruesas telarañas y

Plumas sueltas y piñas con dedos abiertos y hojas.

Las lecturas se alzan esperan en el banquito ellas

Discontinuas tras la previa hoja de afeitar blancas

Antes de la inmersión tersas cuando es pendiente

Deglutirlas. Teñidas mezcladas en azul en ultramar

De tanta sorpresa tanto contagio prontas al salto.

Ilustración: Pablo Picasso

24 de febrero de 2012

Quintetos con amnesia

Cada vez que te recuerdo me respondo: te olvidé

Porque no distingo entre otros tu perfil a contraluz

No está tu mirada escrutándome la piel ni logro

Distinguir tu voz en las jaurías del sueño. Es así

Mi andarivel es otro sin lunas para encontrarnos.

Tu olor voló desde mis sábanas no existe paradero

De tus labios ni me enlazan tus dedos no siento ya

Sedas de tu pelo en mis sienes y sigue fría

La tenaza de mi sexo. Dulces amnesias barnizan

Estancias de mis tardes entre libros y escritura.

No digo que los quiera pero tampoco me desvelan

Historias sin concluir porvenires tronchados amores

Perdidos entre abrojos. Desde la palabra final todo

Vuelve a comenzar: tu paz mi libertad las infusiones

Que cada cual templa cuela y bebe sin más necesidad.

23 de febrero de 2012

Quintetos de uno

Termina uno acostumbrado a la píldora

A levantarse varias veces con la noche:

Es que mantiene su equilibrio y ritmo

Cree que lo esencial late aún más fuerte

Que con uno la libertad sienta y desayuna.

Por eso elige una casa una fecha el libro

Salomónico divide augusto impera escribe

Define en versos la medida de su canto.

Uno deja detrás selección de piel y chispas

Pero eso también lo porvenir lo arrebatan.

Abre uno la ventana (bien podría ser hoy

Nápoles o Capri): no está seca la ropa pero

La brisa un pájaro bien valen asomarse:

El tiempo vuela con la independencia va

Vuelve todo cambia recrea de lejos imagina.

21 de febrero de 2012

Quintetos del sueño

Un té de melisa precede la siesta. Se duerme

Porque los sueños empujan por sobresalir

Y además porque son cicatrizantes. Ordenan

La mente al cuerpo –ahora desentonado-:

Sus túneles depuran limpian y domestican.

Sobre la piel no se trazan planes ni se tatúan

Parlamentos y acuerdos de la cabeza. Aletargan

Té y sueños porque el cuerpo escuche acate

Órdenes de lucha o retirada: en tierra arada

No caben rebeldías ni locura ni tan siquiera celos.

Vuelto del laberinto subcutáneo hay un recuerdo

Que vale más: generalmente un clima sensación

De compañía voces rodeando el conflicto. El faro

De la otra orilla enciende hasta que suba el telón

Pintado con historias previas: mañana y mediodía.

Ilustración: Rod Steiger en El hombre ilustrado

20 de febrero de 2012

Quintetos de guerra y agonía

Amadas heridas nobles cascarones sangrados

De la memoria que fijan geografías. Filigranas

De la historia mapas que sujetan entre nubes

Y tierra ¿Desde dónde gobiernan al muñeco?

¿Quién blande espadas quién trae las vendas?

Sabia hemorragia de noche a filo de las luces

Tirana del insomnio emperatriz del terror juez

De la línea más delgada que evoca soledades

Y desierto. ¿Quién ve quién logra presagiar

En plena oscuridad? ¿Aciertan entre lágrimas?

Allí los barcos bogan sordas oquedades. Velan

Aquí las armas al pie de la muralla: por Helena

Y las riquezas. Las tiendas se vacían y el viento

Barre dudas. ¿Acaso apuestan por la muerte?

¿Sin rumbo quién alienta nortes y hogueras?

Sólo una mano sueña con néctares alambiques

Que destilan poesía: alma y labios húmedos

De vino empuñan carbón sus dedos y tiende

Puentes a la agonía. ¿Quién podrá someterla?

La heroína de los ejércitos asegura su victoria.

Monta un corcel de cabellos reales osamentas

Ciudadanas se alimenta de miserias y dolor. Va

Cantando y enamora la siguen bruma y miedos:

La palabra libera estirada al horizonte enciende

Ríos de sangre los hace brillar con soles nuevos.

17 de febrero de 2012

Quintetos por otro autorretrato

¿Soy yo el del espejo? Esa vaga sombra atada al día

De hoy junto conmigo éste del gesto ambiguo clavado

Al vermes de mi espalda: no me contesto ¿Soy yo

La sombra o es el reflejo en que me miro la copia

Que no reconozco el visitante ausente o desaparecido?

¿Visto yo este largo sayo con botones o es él: el bufón

De tiempo completo que lo ha adoptado? ¿Y los anteojos

El bigotito la barba rala el cuello de pieles flojas: míos

O del otro el del reflejo? ¿Quién sabe? No me contesto

Sólo arrojo algodones al fondo del abismo: ¿Quién sabe?

Si estos surcos en la cara son fronteras si limitan

Con desiertos o vergeles. O si son ríos y el agua corre

Por mis piernas enjuagando reflejos engañosos responde

Por mí y espeja un camafeo en cada piedra. Nadie sabe

Ni yo siquiera abismado contemplando tras los vidrios.

Ilustración: Rembrandt, Autorretrato

CONTENIDO DEL BLOG