Como este insecto que si no vuela se precipita así
Es el ángel a mis espaldas con tanto amor en vilo
Y el peso que no se entrega. Me envuelve la toalla
De otra mañana la fortuna del sol el punto intacto
De la noche precipitando en cielorraso y paredes.
Oscuridades iluminadas días cegados por la punta
De inundaciones y borrascas de ella no se tira no:
Pero tampoco se esconde. Con pasitos de insecto
Sobre la mesa desairado desasido de tanta pluma
Así el dolor peregrino su tormenta se mete al alma.
© Carlos Enrique Cartolano. De A vuelo de ángel, 2012
Ilustración:Rembrandt
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