homenaje

13 de enero de 2014.

Pocos se hacen eco de la noticia:

ha muerto Amiri Baraka.

quién puede decir que no es así

predecir        suceder como la ley

olvidar que es ajeno el cristal

de las ventanas       quién puede

arrojar los velos soltar el cuerpo

sumarse a la historia

vivir del otro lado la existencia.

porque es frágil el andamio y vana

la escenografía

quién puede decidir su nacimiento

decir el sol sale hoy

por el oeste   la tierra sopla

y el aire reverdece.

quién puede recordarlo todo

decir sin tropiezos    no dudar si reza

sentirse a salvo de la muerte

del poder toda garra y de sentencias

dictadas a distancia

quién            quién dicta y quién

tiene tiempo de apuntar.

porque nadie y porque nada

todo muta     la propiedad no existe

cuantos hombres hay

así lenguas

tuvimos potestad para crear

pero llenamos de pasos el subsuelo

bajo los pies de tantos

bajo una cultura de fantasmas volátiles.

no dimos vuelta los relojes

ni pudimos sobreponernos a fenómenos

de la naturaleza.

acaso alguien dijo la última palabra

aseguró su dios

como la puerta de su casa vivió

para contarla

ofreció todo el consuelo

olvidó como yo olvido

los signos de interrogación.

acaso alguien cambió su nombre

como la geografía.

quién

acaso nadie

amiri baraka es una respuesta

habrá otras.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración: Amiri Baraka

la lengua ve y relata

Por último, volverse al patio de butacas
-el público tiene mi rostro
y mi rostro es una careta rota-
y gritar, gritar, gritar:
si hay muertos, esto no es teatro.
Cuando hay muertos, es una guerra.

Ana Pérez Cañamares

que vea es extraño copie texturas se oriente

en las escenografías del sueño      porque al fin

y por el cabo

la lengua es lenguaje. y éste se sabe conoce

por rebote de ondas.

despertarse es chasquearla sólo por excepción

recordar la pesadilla de boca seca

y buscar camino desde la oscuridad. entonces

en este punto ella alumbra

aunque no nombre.

atribuirlo sería amasar pan de confusión

aunque por borde opuesto el calor haga sombra

alguien sin rostro aplique su rigor

de ausencia y condene en superficie.

la lengua se sabe es un pestillo allí se estrellan

mi vida y muertos de la última noche.

hasta que otra vez amanezca

y quizás no recuerde.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración: Molina Psicología (c)

regresos 8

exangüe la playa.

la mirada lastra igual la lengua

paralelas a la hilera de sombrillas prendidas

del banco de madera

son cautivas de tu ausencia.

vacía el idioma la tarde de enero ahora

ni un solo sustantivo se somete ya

al parloteo de pájaros devueltos

en peregrinaje.

yo aún te espero. me visto para recibirte

o si prefieres me desvisto

limpio mi cuerpo de arena plagada

de guijarros

y salgo en tu busca.

te recibo pleamar

y te bendigo en cada estrella.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración: Margen Cero (c)

primer agua

maestro arroyo fue mi infancia

agua mansa aplauso de piedra bocha

besos de sauce

y dibujo transparente del cardumen.

ese arroyo digo primera lengua

pestaña

espesura de la fresca

población de voces

fiel prosecuente de los años.

a veces

arma remolinos

embudos con que mi vida tira fondos

a la superficie

y la corriente pinta saino sus espumas.

entonces me vuelvo al recodo. son

remansos

para recordar

los primeros vientres.

mi cuerpo laxa

es un labio más del agua

bajo el astro que dora y florece

en sólo un tiempo.

porque el arroyo dicta cátedra no envejece.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración: Kura Kurú ©

retrato de viaje

prestidigito tu sonrisa para detenerme

a contemplarla. cualquier punto

de esta mirada es sólo un punto ella vale

para relojeos de pirata codicioso

lo que un cofre de perlas

o el ticket a la eternidad.

por supuesto están tus ojos ellos llevan

roscas encastran con los míos.

pero no hablo de arrebato

no puede despojarse cuanto se preste

sin precio ni vigencia.

espero la palabra envuelta en tu sonrisa.

cuando ella suene eche a volar su zorzal

y preceda la mañana

dibujaré fecha hora y asiento de mi viaje.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración: Albert Besnard

el deseo

cuando llueve sin saber cuándo escampa

la cuestión vuelve a ser quedarse solo.

aunque solo de cuál pregunta quien está

más allá del cristal éste que no ve

cómo las gotas horadan el reloj.

quizás del compartido hasta recién

(la vida cuenta su tiempo por ciclos y no

por horas o minutos como se piensa)

acaso de alguno que espera por meses

o de quien llegó sin ser notado.

si se acerca a la ventana si una gota

de lluvia le atraviesa la mirada también

la lengua

hasta su única oportunidad

lo prolonga varios metros al edificio próximo

o si lo dispara arriba al gris planchón

hasta la masa de nubes

la cuestión es otra vez quedarse solo.

porque sólo el deseo lo abandona de él

es esta soledad que empuja por los hombros.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración: Historias que nunca conté (c)

en síntesis

mi lengua garantiza ella responde

cuando sus letras asoman trémulas cada mañana

estas gotas de rocío que arman hileras

de escritura

disponen en mi plexo un astro.

después levantan antenas

pestañean.

el idioma es garantía

del sueño anclado en los ojos

con la piel conforme.

son placeres de manos navegantes.

las palabras digo ellas

me garantizan contra conjuras del tiempo

frente a la edad y sus sentencias

guillotinan la distancia.

por fin tu presencia enciende

su tilde en cada verso

y me invade un aroma de azucenas.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración: Roma Cervantes (c)

colores de lo imprescindible

Dos cosas no nos han de faltar:

 las delicias de la carne y las delicias de la literatura

Cita del Makura no Söshi, en The Pillow Book

Peter Greenaway, 1996

I.

lo sabes es la noche mi patera

con ella salí al índigo de tus costas

                            dos años atrás.

no buscaba un color tampoco tierra

firme donde vivirme o dejarme

                            sólo tus ojos

que por extraña ciencia

se dibujaron al centro de mi primer sueño.

ese del que nunca desperté.

II.

itinerarios fueron

cuando era ajeno al cálculo la senda

una grieta apenas por ella

                            sólo yo pasé.

añil la materia más que visual

táctil con rigor de lenguas en decolaje

derrota sobre extremidades porque

                            desde las piernas

abrí el jardín interior a total espectro.

allí donde la palabra atravesó mis muertes.        

III.

los placeres de la carne repetí

como el placer de la literatura fueron

lo único certero y con ellos

                            germiné.

azul de prusia pintó la descendencia

con rumor de pájaro

y de pétalo

o letra que acompaña al suspiro

pero no color

sino peso gravedad

unción eléctrica

cuerda atada a proa

cumbrera

calor

pero nunca extremo

sino miradas sucesivas.

el tiempo esa cornisa donde pobló el arrullo.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración: Pillow Book –Peter Greenaway, 1996-

desarme

                 

La memoria es una prueba de amor

más sólida que la entrega,

 más abnegada que la consagración,

 más definitva que la propia muerte

Pedro Miguel –Navegaciones-

cuando espero por presencia el ojo no engaña

y consagra la lengua tanta superficie

de porcelana y alabastro.

cuando el vestido es insulto

o acaso los espíritus

pueden acompañarnos cubiertos

porque todo cuanto tapa enciende hogueras de clausura

de silencio. los hábitos cargan bolsillos

con vanidades odios y muertos.

cuando espero el mar que es una lengua

barre la playa

                   la arena cede bajo mis pies y sólo

la memoria arma la tarde.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración:  emmaochconnie ©

redención

8.30 de un jueves

poemas compartidos del desayuno

basta con asomarse a los ojos abrir

una ventanita de arriba en cada mirada

para verte

         a lo largo de la espera amanecida

esperando un pincel

y en su extremo la palabra.

te veo entonces como me verás creo

en esta percepción de dedos

sensibles por sus puntas

de lenguas convictas

enrulándose

y el amor es un sobresalto líquido.

hay un torbellino ascendente

sobre el que bien podríamos viajar

hasta encontrarnos.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración: Ana Patricia Fil (c)

cascarones

   

la lengua va otra vez porque conoce

por dónde volver

de los relojes se regresa siempre

las agujas

ya no resisten.

es más

dicen que en toda hora hay retirada

las esferas despeñan

por picadas milenarias.

cuando se estira el pergamino

por dentro la losa se ilumina

y los años se suceden

como simples cáscaras de huevos.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración: Mi viaje a Itaca (c)

aerostático

hay un origen que titila un plano del vestido

la orientación quizás de alguna brújula

el páramo de la desnudez y un abrazo del verbo

sobre mi escritorio.

la lengua duda por sabiduría su método es decir

en bancos de niebla después el silencio

cuando pica el sol. es tenaz valiente el sustantivo

y comprime su número mi puño.

ágoras afuera miradas dentro raspan el fondo

de la olla suman las piernas al veloz

entrecierro de mi realidad. sostengo cargo

el horizonte esa fotografía siempre en ventaja.

pintura y adjetivos son lastres que descarno.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración: Ponte en órbita (c)

adelantado

precursor del jazmín nacional es esta

guía brote valiente embarcado para descubrimientos

no sé quién esperaba a quién

quizás tardé demasiado parece interrogarme

en movimientos verdes su carne de niño

si acaso buscaba el mismo rumbo.

mi lengua lo reconoce es parte del pasaje

baja al sur tras la sombra

y un tronco donde subir una atalaya

con vista al mar.

con suerte llegará más grueso aunque verde todavía

hasta marzo porque después copiará a sus tutores

estará leñoso quebradizo

casi tanto como aquellos años de mi historia.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración: Guía de jardinería (c)

la payana

eran cinco piedras aquí en la infancia

tan lejana

heredadas de padres tobas y wichís

                                      artilugios

de la mano que compartieron en áfrica

árabe y en tierras del al-andalus.

prodigios de niño sentado al umbral tardío.

tardé confieso en bautizar mis piedras:

arrojé el dinero al aire

por rescatar la inteligencia

y con ellos dos bien altos

manoteé el amor la amistad y mi palabra.

carozos de fruta o frágiles semillas

dió igual con tal de que no rodaran

ni se alejaran demasiado

                            el mundo pudo conquistarse

con estas cinco piedras

de payana payanca dinenti o kapichúa.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración: Río Wang (c)

almohadones

prosigo el rito de apilarle espaldas a la cama

primero el negro

el amarillo uno pardo

hay tres de ubicación variable

por fin corona del violeta.

mi existencia pienso transita con ellos

respaldando el descanso y las lecturas. fui

emil sinclair* a la carrera después

hinché el pecho con stratos el marino**

acaso ahora la paz me ocupe

como a un monje tibetano.

cuestión de almohadones y de cómo los apile.

que esta cama resulte una pira

sobre la que arder acaso la nave

de mis sueños o el piélago de barro

a ambos lados del camino.

la pretendo cornisa de esperas y zorzales.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración:  August Macke

* Personaje de Demián, de Herman Hesse

** Stratos el marino es un poema de Yorgos Seferis 

ariadna

hay una palabra que desnuda

versos

de la mitad desconocida

la respuesta rompe

y también sentencia.

hay venenos

que derriban por la lengua

trampas del idioma

arroyos fuera de madre arrastran

humedecen.

las palabras bien y mal concentran

dividen desde el sol

con una luna a medias.

la palabra amor transluce

arma la boca devuelve

contra el olvido.

baste una letra para encontrarte.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración: Francisco Posse

punta diablo

recuerdo en la lengua una playa

donde las panzas de unas pocas barcas de pescadores

culminaban cada mediodía

su feria de artesanos. y los aromas. las sartenes.

y en cada esquina se amaba como antes nunca.

tiempos de galeano como siempre la lectura

allí descubrí los collares

de vértebras de tiburón quizás lo mejor que ofrecen

esos cetáceos que totalizan suma de miedos.

era en crisis allí el yoruga anunciaba punta diablo

con su cuento.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración: Nuestra ruta del sol ©

de tarde

   

En mi principio

está mi fin

T S Elliot

será porque electra

mi lengua

desnudan densidad de mediodía

y si la plata orilla la carne es levadura

sin fin la memoria tiende su playa.

allí sobra espacio entre gorjeos.

por eso no están en la tevé

las cotizaciones que interesan

ni hay novedad en cirugías

cuatro ruedas o el color

brilla ya en los porchelanatos.

el único hallazgo consiste

en encontrar un lugar en este mundo.

un jardín donde proteger nidos de barro

abrirle sendero a las calandrias

mojar el pincel en la sorpresa

siempre mutante.

por eso en tu memoria habito.

la historia electra es este pan y él

jamás se quema.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración: Frederic Leighton

secas

como lenguas de loro

si oculta el sol trastabilla el día un puente

seguro quiebra alcanzan vencimiento mis anteojos

diviso metas desde neumáticos extintos.

si se lleva el río la confesión escrita

las glicinas sufren decrepitud de hormigas será

porque congeló la lengua y tal vez

no despliega ya sus banderines.

o porque flechas del mundo ese curare

destilado de odio en las conciencias sopla hoy

su fatal sudeste. necesita ella tu llave la lengua

es un pestillo que traba el silencio y suelta

el eco de tu voz en el teléfono.

espero el llamado bajo gris impávido y este blanco

del papel inflama.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración:  Gospel Jovens (c)

mitades

Aquí no pasa nada,
salvo el tiempo:
irrepetible…

Ángel González (1922-2008)

detenida en extremos de la cuerda

me miró la existencia pasada. humeó

echó silbidos exhaustos el motor

iba seca su garganta de zinc 

los ojos en salmuera

y las piernas cortadas a la mitad.

confieso la mejor parte está aquí

sucede ahora se partió la historia en dos

de este lado está el océano

lo consumido

es aquel desierto inmóvil.

me miró con ojos de arena hirviente

allí la noche iba en tren.

pasé las manos por el hierro de la valla

ni siquiera lo reconocí.

mi lengua no servía ya para el rescate

y la juventud iba muy lejos.

© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo, 2014

Ilustración: Litos Payaso ©