La trampa de arena

23 de marzo de 2020

E insumisas...

E insumisas, eternas disconformes, las amantes ilustran mis desvelos, echan brazada a corrientes del poema, lubrican la ocurrencia, fogonean vocabulario e ilustran etimologías.

Amantes fogoneras

Mi rol de amante no responde a reclamos extranjeros. Todo atraviesa su mirada, en ella alcanzan color las mutaciones. Este idilio funde ganzúas, devela códigos sellados, destraba acertijos: es mi traductor multilingüe de excelencia.

Amante II

No queda nombre ...

No queda nombre ni acción, no vacancia de imagen, tampoco tributo a la belleza, que no lleven mis manos al teclado. Exploraciones de la lengua, territorio de orgasmo y voladura, verso la piel, nutriente mis caricias.

Amante

Porque el idioma alumbra ...

Porque el idioma alumbra matronas griegas con sangre adolescente; en él despiertan al tacto lágrimas de Circes, Calipsos constrictoras, remotos faros de Penélopes en celo, humores femeninos que espesa la demora. No hay rada más extensa, ni abrigo más completo que este amor de mis mañanas.

Abecé

Aunque no me crean...

Aunque no me crean, proclamo: aún hago el amor cada mañana. La vida es experiencia, y cada instante novedad al repetirse. Artes de piel y mente, ajuste sin pausa, visión esmeralda en brotes, récord de tenor y calideces: aunque sin nombres ni rostros, esta memoria late al reflejar.

Amor en la mañana

También ella es...

También ella es otra. La modelo: su visión distante, en antípodas de imágenes que arrastra la corriente.

Y la modelo

16 de marzo de 2020

Aunque mane y resulte...

Aunque mane y resulte invariable la mirada, serán otros carmín y verde, amarillos. Colorea el interior, la oscuridad iluminada, sañas del arte en pie, visión primera de la obra. El resto es contemplación, el trabajo sin pausa tras el fruto.

Vertientes

En la ira, en celo ...

En la ira, en celo y coitos espasmódicos, todo precipita, la égloga calla, es crepúsculo la sangre, y bañados en icor los dioses te abandonan. Solo juzga el silencio, y es una la batalla.

Sin dioses en la muerte

Confiar en tersuras ...

Confiar en tersuras de la hora, acordar al deseo los placeres, olvidar anversos, el auténtico rostro del amor. Por tanto troyas, tras agonías y saqueo, qué les queda. La piel disipa.

Sinfín troyas

Como Paris, antes ...

Como Paris, antes pregunto si es posible compartir. Después si me permitirán juzgar sobre epidermis, desbrozados cultivo y orden. Por fin comprendo: es estéril un juicio sin previo viaje por la sangre.

El juicio

Es cierto: la traje ...

Es cierto: la traje y traduje, le veo en dicha independiente de sí, de mí aunque no mía, ni yo sea, soy suyo. La hembra: esto que en mí sucede de frente y a la inversa, cuanto fluye si absorbo, y cuanto bebo si drena. Cuando me pongo al día, y reproduzco mejorado.

Regresos V

El misterio está en mis ojos ...

El misterio está en mis ojos. A un tiempo atrásalante, soberbios de humildad, generosos de tanto manirrota, porque hay besos, un maná que envuelve, alimenta, rebela en piel, revoluciona. La traje, la bautizo, después la traduzco al idioma, pinto musas en su lengua. Su lengua que no cesa de escarbar y grita.

Regresos IV

Ilustración: Juan Antonio Mañas (c)

El misterio de sus ojos ...

El misterio de sus ojos. Todo lo esperado ha vuelto y reproduce al sanar, mejorándose, logra perfecta satisfacción al deseo antiguo, y supérstite. Digo al momento, a este tiempo, crepúsculo primero. Porque la traje y está conmigo. Y aún es de mañana.

Regresos III

9 de marzo de 2020

Memoria, no ceja su hoplita ...

Memoria, no ceja su hoplita. He puesto una mano en tibiezas de su cuello, bajo cabellos y perfumes del mediodía. La entro entonces porque la traje. Después la encuentro de frente al lavamanos, desnudo el torso, contemplándose, porque voy detrás y me contempla.

Regresos II

Tras despojos ...

Tras despojos del invierno, siegas en voluntad, silencios cuando escampa, traerla. Ponerse al día, con angustias volver a cero. Traerla. Y sentirla entonces: sus labios sobre estos labios. Sentirla, cuando la traigo.

Regresos

Soy quizá ...

Soy quizá micropartícula cósmica de ingredientes genéticos, diletante en el espacio del siglo XXII.

Soy este VI

Soy este poema

Soy este poema tras la cena. Los amigos recién llegados; sus apetitos y la hambruna. También soy ese a quien dibujan las lecturas, y soy a través del lector que agrega una moneda y me libera.

Soy este V

En múltiples versiones ...

En múltiples versiones soy este neonato, pero solo una vez me llamo, y aspiro a que me nombren por bocas de idioma universal. Soy este variopinto cuando pretende afirmarme en un color.

Soy este IV

Soy materia al sol ...

Soy materia al sol, lo que respira, y aunque provisorio dura. Soy la intención por sobre el acontecimiento, antes mirada que lo escrito, aunque írrito, amor que permanece. El recuerdo sucede y es noticia.

Soy este III

También soy este ...

También soy este cuerpo ajeno, y el propio dolor. Un recuerdo que sube al calor con los cristales. Y soy quien seré, transcurrido el mediodía. Soy lana a destejer con cada paso.

Soy este II

4 de marzo de 2020

Soy provisorio ...

Soy provisorio: papeles sobre la mesa, algunos a ocultar, esquirlas de otros que mañana destruiré, blancos que contienen la luz, y cuantos no superan el manchón. Soy quien cae a la vera del camino, lo abruman vértigos de la memoria, y jamás pudo predecir.

Soy este

La existencia es...

La existencia es tormenta de múltiples componentes. Estoy para contenerla, y ella para concederme espacio. En noche eléctrica, el fogonazo reaviva recuerdos que nombro.

Tormenta

El primer rayo ...

El primer rayo cayó a las 3:30, sobre el mar, seguramente. El segundo, diez minutos después; entonces, dejé la cama y corrí a desconectar de la red los aparatos electrónicos que podían dañarse. Caminé por un puente misterioso: el tiempo languidecía y cuanto era posible cedió paso a la literatura.

Descargas eléctricas

A mi edad...

A mi edad, cuando la palabra acierta, es porque recojo frutos de todo lo que dejé detrás. Es la voz propia, dice Enrique Vila Matas. En verdad son escasas y pobres las flores de la ocurrencia.

Para esta voz llegué hasta aquí

Marie vivió y vive...

Marie vivió y vive en la escultura del maestro. Nada se supo de ella tras el escándalo que supuso exhibir en París la figura de cera. La muestra duró solo un día. Degas era un célibe al que jamás se le había conocido mujer. La joven bailarina, de tan solo catorce años, tras veintisiete sesiones de modelaje, fue precoz a juicio del común. Se asomó a la prostitución, vaciada por manos de un protector famoso.

Marie y Edgar

Fueron sesenta y nueve ...

Fueron sesenta y nueve esculturas de cera, sobrevivientes del proceso de vaciado en bronce de 1922, cinco años después de la muerte de Degas. El original fue creado por el artista a partir del cuerpo desnudo de su modelo. Después él vistió la imagen con casaca y tutu.

Edgar Degas

28 de febrero de 2020

En aquel año ...

En aquel año de 1881 cuando nació mi abuelo, mágicamente Edgar Degas con 47 años, y resistiéndose al pronóstico de ceguera, se propuso dar a luz la obra que coronaría su intención realista. La modelo fue su admirada, Marie van Goethem, quien llevó a Satie en las zapatillas.

La Petite Danseuse de quatorze ans

La forma en movimiento ...

La forma en movimiento dibuja con líneas de fuerza otros bordes. Las oscilaciones de esencia hacen molde del cuerpo. Estremece la piel, los contenidos danzan, guardan silencio.

Flora Borsi IV

Después, la cabeza...

Después la cabeza: paloma en vuelo y la mirada abierta a medida del pico. La belleza en trance de reconstrucción. La belleza, tras bruma y velos.

Flora Borsi III

25 de febrero de 2020

Deconstruir ...

Deconstruir, cuando la construcción acaba. La más ardua de las obras: el cuerpo. Su crisis muerde en la perfección, quizás parcial, mientras intento resguardar templanzas y cuido la llama.

Flora Borsi II

Del lado opuesto ...

Del lado opuesto otean el sendero y evitan compromisos. Porque quién esperaría conformándose solo con el misterio; digo: con el logos ajeno a posibilidades. Solo quien ama sin sentido: ciego, mudo, sordo, impávido. Y hemos sido muchos.

El sinsentido

Quien espera ...

Quien espera: la fe. Jaula abierta y entre barrotes regocijos del aire. Es pajarera; está su cráneo dentro. Es mujer –la mujer–; y una paloma fugitiva de gárgolas, posa sobre el índice.

Flora Borsi I

13 de febrero de 2020

Correas de sujeción ...

Correas de sujeción, cada día menos visibles. Mal parecen transparentes, porque están crecientemente ajustadas.

Sujetos

Esta agonía del hombre ...

Esta agonía del hombre, plaga que impone el poder: depresión, sinfín la noche.

Depresión

Adónde se fue ...

¿Adónde se fue el poema? ¿Acaso traicionó a su patria? ¡Miren!: borraron su nombre y ahora, a golpes de martillo desbocan el ritmo. Él es inocente.

Atentado

Es tiempo ...

¡Es tiempo! ¡Ha llegado el tiempo! Proclaman a gritos en andenes, tribunas, torres y crestas. Los consumidores pretenden el sueño, la materialización de una promesa largamente esperada. Hasta aquí hubo solo pesadilla, y brillos de un miserable sello fiscal.

Abusos de confianza

Si fuera solo una gota...

Si fuera solo una gota; pero no: una infinidad de gotas precipitan en segundos. Un millar de espinas hieren los pulmones. El espíritu despeña, y acaba en la estalagmita que llaman totalidad, o civilización, u orbe.

Precipitado

9 de febrero de 2020

Cuando uno dice o escribe ...

Cuando uno dice o escribe, la realidad respira sobre el cuerpo. Claro que más a tono con los tiempos y desde mayor comodidad, que soplando primeras imágenes de barro.

Creación

Así como el silencio ...

Así como el silencio, la palabra es crítica. En cada especie late diferente la mirada, y mundos diversos batallan troyas sinfín.

Crisis

En cada doblez...

En cada doblez de una imagen hay silencio, palabras atascadas bajo la mordaza. En toda herida negra hay vacío, voracidad de abismo.

Pablo Boenu II

Todos somos atravesados ...

Todos somos atravesados miles de veces cada día. Bien lo representa Pablo Boneu en sus intervenciones. Una imagen consta de fragmentos; aquella es única y estos imperdibles.

Fotografías de Pablo Boneu I

No hay tiempo ...

No hay tiempo sin palabras. Ellas atraviesan y fraccionan, gestan secciones horizontales o verticales, separan colores y sentidos, no se detienen frente a clausuras o tormentos. Ellas son cuchilla, color, senso, cierre, fugas y tormenta.

Imagen atravesada

Otros consideran a Rimbaud ...

Otros consideran a Rimbaud sobreviviente, sobre su moto, vistiendo campera negra, partícipe en pandillas de adolescentes eternos. Porque continúa violando versos, y fumiga día y noche a tanto hipócrita como le es posible.

Sobreviviente

2 de febrero de 2020

George Orwell ...

George Orwell comenzó a escribir en 1947, una ficción distópica, que llamó 1984. En aquel primer año nací; en el segundo, cumplí 37 años, edad en la que el poeta muere, o es rescatado en rebeldía.

George Orwell

Acaso cumplidos ...

Acaso cumplidos treinta y siete, también yo fui repatriado. Pero desconocí la infancia, porque faltó el testimonio de mis padres –muertos ambos–. Habré quedado en Etiopía, pregunto. ¿Renuncié entonces, recién entonces, a la literatura?

1984

Paul Verlaine ...

Paul Verlaine ilustró desapegos en Rimbaud. Su dibujo, semeja un salsifí prolongado más allá de longitudes de Arthur. ¿Será porque viajó hacia tesoros que resistían la palabra? ¿Cuáles?

Mirada triste en Etiopía

La rebeldía: refugio ...

La rebeldía: ¿refugio u hostilidad? Quizás un rebelde se extenúe tras largo batallar y descanse para recobrar fuerzas. Eso parece suponer Jean Louis Forain, cuando pinta a Rimbaud laxo y decúbito dorsal. Acaso antes de sus diecinueve, ya desengañado de amores, Arthur planeara su exilio africano.

El reposo de Rimbaud

Al presenciar...

Al presenciar los partidos del Mundial de Fútbol, no puedo sino recordar la estirpe colonialista de muchos de los países que compiten. Ellos aprovechan ventajas físicas en etnias que, sin embargo, muchos europeos consideran inferiores y negociables.

Trasparentan en el campeón 2018:

Mauritania, Senegal, Sudán francés (ahora Malí), Guinea, Costa de Marfil,

Níger, Alto Volta (ahora Burkina Faso) y Dahomey (ahora Benín).(c)

Ilustración: Clarín (c)

Muchas veces Oriente ...

Muchas veces Oriente puede parecer siniestro. Fuyuko Matsui revela cuanto debió permanecer oculto, pero al hacerlo crea formas que satisfacen apetitos de multitudes.

Fuyuko Matsui

Japón restringe el sexo ...

Japón restringe el sexo. En ocasiones, a antiguas tradiciones sucede un plástico que salta el cerco. Pero el arte rebelde se pone a tono con milenios precedentes, rescatando ingenuidad y calidez en pinceladas hiperrealistas.

Atsushi Suwa

Ilustración: Atsushi Suwa (c)

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