La trampa de arena

31 de mayo de 2020

Reina al centro ...

Reina al centro de un prisma. Las miradas refractan sin alcanzarla; el meridiano terrestre la atraviesa, le dicta luz mi luna y puja el poema. Pero soy yo quien concibe tras contemplación.

Parición

Quede claro: puse...

Queda claro: puse mi vermes de este lado. La belleza me contempla del opuesto, tras blindaje. Impoluta. Intocable. Aunque con cicatrices de una multitud.

Belleza tras el cristal

Le creo a Kafka entonces. Mi Gregorio-Samsa, aumenta sinfín de peso y cuanto pisa desbarata. Su cuerpo es víctima de espantosa mutación. El tiempo es bicho prehistórico y de sobra sabe cuánto perju-dica.

Tiempo cucaracha

Porque está dicho...

Pero está dicho: el tiempo corrompe mis poemas. Es un gusano taladro engordado con papel, ese caracol que enrosca y desenrosca laberintos. O este insecto de largas patas que flamea sinusoides estadísticas.

El tiempo corrompe

Tampoco yo aprendí...

Tampoco yo aprendí. Soy otro esperando un llamado milagroso. Creo que solo la esperanza pacta con el pensamiento mágico.

Magia esperada

Llevo sesenta años ...

Llevo sesenta años con papelitos doblados en cuatro en bolsillos del alma. Y todavía me sorprenden preferencias del lector en forma y contenidos. Soy un atento pupilo repetidamente aplazado.

Los lectores me reprueban

26 de mayo de 2020

Porque ella te esperó ...

Porque ella te esperó por viajar tu mismo viaje, esta afinidad en piel de imanes. Tu alegría de cara a la belleza. Después toda palabra; nunca mudez.

Después sinfín dirás

Alguien predicó ...

Alguna predicó tu fealdad. Quizás por tan lanzada en armas, o tu ser salvaje. A la opinante le molestaron competencias, tu generosidad de sexo, la misma identidad sexual. Y tu fácil migración. Cómo tu belleza viaja adherida en cada amante, digo. Es seguro y te apalabró.

Fealdad dijo, pero cómo

Esto es un asalto ...

Esto es un asalto, dice su belleza. Y entonces miro y me convence el ser mujer en ella, todo océano y azur en piel de único corte. Toda mujer es ella, en ella luce, luzco.

Toda mujer en ella

Comienzo por calentar ...

Comienzo por calentar mi palmas, decís. El invierno cautiva entre diez dedos y trae ahíta el alma. Estás seguro de que es ella, pregunto. Tocaste sus heridas, palpaste su tiempo en esta hora. Sigo preguntando, y sin mirarte.

Preguntas al invierno

Qué cuando abras...

Qué cuando abras la puerta. Cuánto por decidir: ardor de tactos, humedades a prodigar y recibir, baja la voz, o acaso te escucharás vagidos del nuevo alumbramiento. Esta mujer: imán de tus metales.

En toda espalda, Frida

Hace tiempo que ...

Hace tiempo que perdiste solidez. Tu presencia es líquida. Y en breve serás gas de ausencia. Siento así bajo tus huellas.

Tres estados

20 de mayo de 2020

Ella, dicen las fotos ...

Ella, dicen las fotos, es quien te habla. Vas a flote de dos ojos sin saberlo; te nombran color de una mirada.

Fotografía

Me llamo entonces ...

Me llamo entonces, me llamaban, me llamé ajeno por distante. Un amor de felpa y brasa me encendía. Voy consumiéndome a orillas del agua, y sin beberla.

A orillas del agua

Marcas, nombres...

Marcas, nombres, celdas donde el viento impacta y envenena. Aquí, junto al mar, los pinos murmuran voces ciudadanas, y el recuerdo multiplica las heridas.

Doble dolor

Será como experimentar ...

Será como experimentar pertenencia a corrientes aéreas y marinas que dibujó William Blake. En brazos del colectivo, y sin armas que liberen al penitente. Cadenas con que esta realidad oprime.

Voluntad colectiva