Que
no olviden la advertencia de Peri-Rossi-Cristina, la que en París hermanó a don
Julio. Así sueñan los hombres a las
mujeres/ -yo diría algunos, no todos-/ Así nace el fascismo. Fue en Las musas inquietantes, y habrá de
recordarse.
Cristina Peri Rossi
Ilustración: Cortázar y Peri Rossi
En
la hora más oscura, cuando enfrentamos tormentas del pasado, utilizamos fuerzas
restantes para gritar la verdad. Hay otros detrás, y los más jóvenes deben saber. Máscaras u olvido,
nunca.
La hora oscura
Ilustración: Eduardo Kingman (c)
Qué
hacer con estas pobres herramientas. El espíritu alimenta la escritura; es su
combustible: arde y se consume en cada línea.
Combustible escaso
Ilustración: Camilo Egas (c)
El
poder solo pretende más. Por eso produce armas y emite dinero.
El poder
Ilustración: Esclavos Siglo XXI
El voto es por patria de iguales. Denostemos
armas y dinero, que gestan guerra y privilegios.
Iguales
(c) Carlos Enrique Cartolano. Pajareras Imaginarias, 2019
Ilustración: Cristóbal Hara (c)
La
realidad se armó al desarmar deseos. Sucede que los humanos somos diversos en
caprichos y miradas; quizás por eso tanto angustie la observación.
Diversidad
La
antigüedad se mide en puertos de altura. Desprendimientos y anexiones, por muertes y longevidades, fragmentan la
corriente. El tiempo suena en morse.
Vendimias
Camilo Egas (c)
Los
escaparates acumulan caras. Hay una suce-sión de huecos por donde asoman
cabezas de capas superiores. El tiempo moja o quema mantos de ayes y risas;
después, el silencio priva de cuerdas al mundo.
Los anales
Ilustración: Jul Hanchas (c)
Hundí
manos en el lodo, alcancé huesos de mis antepasados, repoblé cavernas y ahora
comparto el fuego. Heme aquí: pierna derecha y brazo izquierdo vencidos tras
soportar el peso.
Extremidades
Ilustración: Ayojon (c)
También
por agua transcurre la distancia. Áridos del hombre pierden la batalla.
Derrota del árido
La hoguera se divisa a
la distancia. Cuando llego me nombra; yo acompaño su metamorfosis.
Curso del tiempo
(c) Carlos Enrique Cartolano. Pajareras Imaginarias, 2019
Ilustración: Getyasabe (c)
Esto
leen: la hoguera de recuerdos que otra vez alza su llama.
La realidad II
Ilustración: Egon Schiele (c)
Verdad:
un enigma que gira el cuello por mirarme, pronuncia el nombre. De mí pende la
belleza.
La realidad
La
pongo en pie sin que me duela. Avivo el fuego. La forma reconoce el surco y
corre por delante.
La verdad
La
cifra y esta voz, son diferentes. No me engañe la melancolía, ni contemple en
imágenes fotográficas la luz que ahora alumbra la rosa de los vientos.
En la luz calza el
recuerdo
Ilustración: María Ortega Estepa (c)
Entonces
la realidad diluye en aguas de ficción. Permanezco a la mitad del marco y
repito el nombre.
El relativo
Ilustración: Luisa Granero (c)
No
hay dos mañanas idénticas. No nazco cada día al mismo amor. Esta brisa no es el
viento que acaba de esparcir viejas cenizas. La memoria alumbra el número y
tiende palabras bajo huellas por venir.
La forma
Ilustración: David Catá (c)
La
realidad de mi domingo está en un límite. También en la llanura literaria,
desalambrada por fortuna, y en el último verso de Miguel. Como la muerte y la
memoria: siempre regresamos. Y regreso entonces; escribo, que es mi forma de vivir.
Hoy Miguel Veyrat
Ilustración: Huseyin Sahin (c)
Prosigue
el silencio; son las 8:00 am. Puedo escuchar pasos de insectos sobre el tapiz.
Los motores toman distancia. También la mirada, aunque ella ve mejor cuando se
aleja.
Pasos y motores
Ilustración: Angie López (c)
¿Y
será entonces que cuantos tienen algo por decir son prismas de luz, tercios del
brillo por vencer al odio?
Tercios del brillo
Ilustración: Chema Madoz (c)
Al
otro lado de la página, dice Miguel Veyrat, mi amigo: Solo tú, poema articulas el ágata/ azulada de la palabra humana/ que
ignora la luz del otro lado… ¿Será, Valeria, que aún nonata, en interiores,
la palabra ya ilumina?
Luz interior
Ilustración: U.Complutense (c)
Querida
Valeria: ¿Así que cuanto no escribís es moneda de sol en mi mano? Va mi fe con
tu palabra. Será entonces el único resplandor confiable: ese que ilumina partos
y alumbra tenue tu sonrisa en el espejo.
Valeria Pariso: el sol
Ilustración: Valeria y el sol
El
silencio agudiza sentidos y riega la esperanza. Hay tiempo por decir; es
propicia la escritura.
Fértil silencio
(c) Carlos Enrique Cartolano. Pajareras Imaginarias, 2019
Ilustración: El otro cine (c)
Silencio
de las 6:45 am. La mirada emprende vuelo y cuelga de caireles. Todo brillo es
engañoso; dicen allí afuera que el odio planifica, y eso no conforma. Yo creo
que el odio también tropieza, del amor abandonado él hereda una ciega
estupidez.
Silencio interior
(c) Carlos Enrique Cartolano. Pajareras Imnaginarias, 2019
Ilustración: Gregory Colbert (c)
Último
llamado. Es yermo o tierra fértil. Vida o silencio. Me cubre la arena, o sigo
al viento.
Llaman, y me llaman
(c) Carlos Enrique Cartolano. Pajareras Imaginarias, 2019
Ilustración: Taringa Net (c)
Porque
Abadón rige los naufragios. Al extremo de su lanza discrimina sin que importen titulares,
los tesoros de Troya descubierta, si es bronce o hierro, si los has dicho ya o
si callaste.
Abadón
Ilustración: Gabriela Amoros Seller (c)
Cuántas
son en el granero. ¿Cuántas desde el canto, sobresalen en el coro? Si hay dos
brazos solo es una; ella me levanta en multitudes y altavoz. La poesía es esta
que salió a buscarse en primavera y topó con mis reclamos en la playa.
Encuentro
Ilustración: Gabriela Amoros Seller (c)
En
arenas la palabra sopla su primera vez. Entre lecho y sol es matrona la
belleza.
De nuevo la belleza
Ilustración: Gabriela Amoros Seller (c)
Quiénes
fuimos, quiénes somos pregunto cuando a escasos trescientos metros devuelve
náufragos el mar. Tras vuelta de campana, la realidad nos bautiza Homeros entre
brazos de Nausicaa gentil.
Náufragos
Ilustración: Marion Greenwood (c)
Al
comienzo del sueño, decidí que el cálculo aritmético no era para nadie, y por
supuesto mucho menos para mí. Con las palabras, en cambio, escalé aventuras sin
necesitar cambiar de asiento.
El cálculo
Gabriela Amoros Seller (c)
Después creímos que la muerte era cuestión para animales; que nosotros y la familia éramos eternos. De ese sueño nos despertó la abuela muerta; entonces yo llevaba ocho años con la vida.
Primera muerte humana
(c) Carlos Enrique Cartolano. Pajareras Imaginarias, 2019
Ilustración: Yves Klein (c)
El
presente siembra despertadores de evocación.
Evocar
Arte y palabras (c)
Ahora advierto: las
ventanas de la memoria quedaron abiertas, y la brisa juega aún con los
recuerdos variando prioridades, modificándolos. Al cabo del sueño, un puñetazo
del dueño de la honda daba fin al estertor de la paloma.
Primera muerte animal
(c) Carlos Enrique Cartolano. Pajareras Imaginarias, 2019
Ilustración: La mente es maravillosa (c)
Se vivía entre revelaciones.
Entonces, yo creí enterarme de todo rápidamente. Aun de cuanto se nos ocultaba.
No había error en aquella patria de palomas.
Fuera de foco
Ilustración: Aroma de todos ...
A
mitad del sueño estoy sentado y cuento palomas a través de una ventana. Hay
blancas y grises, y un macho las corteja en idas y vueltas; su buche es
prominente.
Desde el aula escolar
Ilustración: Dreamstime (c)
Dice el poeta … aunque algún/ hombre pueda ser una isla
muda/ ninguna lengua será patria/ que resida por entero en la conciencia… Nunca mejor dicho que en la boca de
Veyrat-Miguel desde Sevilla.
Miguel Veyrat I
Ilustración: Hernán Illescas (c)
Un
orden: ¿Qué orden? Acaso lo previsible en las conciencias. Reparación del
despojo. Cuanto reponga; una escoba para pendientes. Nada de eso. Queda solo un
número que rotula el dedo gordo del pie derecho.
Número exánime
Ilustración: 123RF (c)
El
cáncer. Cepa de enfermos donde antes se multiplicaron panes y peces. Cada
sentimiento contenido, las palabras no dichas, esas miradas sin fruto, cada
mentira; todo eso y el mundo mismo en su versión de paso y matinée, alimentan
monstruos.
Cánceres
Ilustración: Blénido
Llegó
buscando diccionario y gramática para una lengua madre; esa que olvidamos, y que alumbró cada palabra. El poeta es
partero, intérprete y cronista.
Miguel Veyrat
Ilustración: Literatura y mundo maya (c)
Más vecino que nunca el país de Luo-Li-Rong se globaliza, y su mujer devuelve al mito sus deidades.
Luo-Li-Rong
Ilustración: Luo-Li-Rong (c)
La
mujer de Susanne Kraisser se despierta. Ella tiene todo por dar y en su entrega
civiliza al hombre.
Susanne Kraisser
Ilustración: Susanne Kraisser (c)
En
torno a lo suyo Silvia Juez retempla fuerzas, se mira y pone al centro. La
mujer, fuente y curso, cauce donde el río empuja. Ella, detenida en sí,
trabaja.
Silvia Juez
Ilustración: Silvia Juez (c)
La
sacerdotisa gesta el altar que honra a su mujer. Arte de ella es: quién podría
verla mejor devol-viéndola al cincel. De-Bruyckere-Belinde belga la ve nacida
renaciente, parida de sí y parturienta. Ella es quien nos inventa e imagina.
Belinde De Bruyckere
Ilustración: Belinde de-Bruyckere (c)
Me
someto a la mujer. La revolución me puede con belleza, con filos de uña y
diente, con temperie su cobijo. Me hermana el arte milenario en celebración de
Isolda enamorada, igualitaria Frida, Neferftiti fundadora, o esta indomable que ahora patea tablados del poder.
Esta mujer
Ilustración: Frida Kahlo (c)
Me
someto al zumo de tomate como a la sangre; en ellos triunfa el color y en mí
responde la existencia. Incertezas en mirada es lo que nos pierde. Díganle a
Rimbaud-Jean-Arthur que aguar-de.
Leyendo a Teuco
Ilustración: Steve Richard (c)
Augurios,
adivinaciones: patria el sacerdocio de la luna. Un poeta nace del despojo y
viste el sayo. Pero lo dicho: el sol abrillanta en su mirada un enjambre de
palabras.
La mirada
Ilustración: Deposit Photos (c)
Así
es que sumo y resto, en tanto el mito de la diosa torna a cumplirse. Porque se
trata de desatar el sueño y uncir caballos a esta realidad demoledora.
Mito del sueño
Ilustración: Rocaille (c)
Que
no sorprenda el álgebra; al fin, las cuentas originaron la escritura y el poema
fue misterio final de cada idioma. Pero más por ansiada eternidad que por
evolución de especie.
Misterio del poema
Ilustración: Prensa Libre (c)
Será
porque –como dice el maestro Veyrat-Miguel– el
sol ya solo existe en las palabras, que a ellas les permito parirlo en el
teclado. Y es orgasmo que la edad prolonga. Aun otra cuenta.
Parición
Ilustración: Haiku
Duermo
poco. Mis mañanas se dilatan más de lo común en cuenta obsesiva de aires
memorables, traspiés, oportunidades perdidas, urgencias, pen-dientes, brevedad.
Me expresa el arte que abre fisura entre decrepitud y belleza.
Las mañanas
Ilustración: Nicolás Sartori (c)
