Mis libros digitales

HOY COMENZARON A DISTRIBUIRSE MIS TRES LIBROS:

DOS DE POESÍA Y UNO DE ENSAYOS

La editorial es EMOOBY, de Madeira, Portugal. Y se trata de e-books, libros virtuales, que se adquieren ¨en¨ Internet, se pagan a precio muy bajo mediante tarjetas de crédito, y se vierten en soportes informáticos para su más fácil lectura. Los dos libros de poesía corresponden al período 1998 – 2009, y cada uno de ellos reúne dos poemarios independientes: Cuerdas (1997-2003); El piquete y otros poemas (2002); Avisos y señales (2004-2007) y Poemas del amor que vence a la muerte (2007-2009). Por su parte, el volumen de ensayos, corresponde al período 2008-2009, y bajo el título de Tierra Regada –la independencia mal tenida-, se ha anticipado periódicamente a través de mi blog Diáspora Sur, un espacio asiduamente visitado por los paisanos del suroeste bonaerense.

CUERDAS –poemas-

EL PIQUETE y otros poemas

La crítica realidad económica y social argentina durante el período 1997-2003 y una situación familiar cambiante, fueron determinantes de los textos poéticos que integran este volumen.   CUERDAS es poesía en tránsito (Buenos Aires – Isla Negra – Valparaíso – Punta del Este – España – Buenos Aires otra vez), y de mirada profunda, decidida a conquistar brotes de esperanza. EL PIQUETE – y otros poemas- nace en el asesinato por la policía de dos jóvenes manifestantes en 2002 y proyecta el ojo lírico sobre el panorama general de un país crecientemente pobre, dependiente, entregado, saqueado, democráticamente inmaduro. 

AVISOS Y SEÑALES y

POEMAS DEL AMOR QUE VENCE A LA MUERTE

AVISOS … tiene mucho que ver con las sensaciones –siempre nuevas, aún las cotidianas-, con percepciones de la madurez, con límites físicos y fronteras espirituales. Hay que saber escuchar los avisos y saber ver las señales, dice la sabiduría popular. Estos poemas se lo proponen, algunos con mayor eficacia que otros. POEMAS DEL AMOR… vuelve sobre la cuestión matriz del género humano, intentando rescatar y ofrecer nuevas resonancias, o explorar en acústicas escasamente transitadas. Los recuerdos son la primera materia de estos poemas; lo que se observó años atrás, vuelve a colocarse en el centro y es sometido a esta nueva mirada, seguramente con mayor experiencia de vida.

TIERRA REGADA es un pasaje de regreso al escenario de mis primeros años. Claro que no se vuelve con la mirada original, sino que este segundo bautismo se concreta desde un par de ojos maduros. Y ya no es una mirada lírica, que simplemente proponga justicia y cambio. Se trata de prosa situada en la mesa de operaciones, que secciona y revela. Las coincidencias geográficas e ideológicas conducen esta secuencia de ensayos, desde las postrimerías de la conquista española hasta el último genocidio de los años setenta.

¿Dónde pueden comprarse?

En Facebook: http://www.facebook.com/Emooby?sk=app_158517910828536 

En el blog de la editora:  http://emooby.blogspot.com/

Y, hasta ahora, en 9 librerías virtuales:

AMAZON: http://www.amazon.com/s/ref=nb_sb_noss?url=search-alias%3Daps&field-keywords=Emooby&x=0&y=0 

SMACHSWORDS: https://www.smashwords.com/profile/view/emooby

AMABOOK:  http://www.amabook.es/catalogo/emooby, 

GATO SABIDO: https://www.gatosabido.com.br/resultadobusca.php?entradaBusca=emooby

GRIOTI LIVROS DIGITAIS: http://www.grioti.com.br/buscaavancada.html?pg=buscaavancada&editora=Emooby&categoria=0&autor=0&faixapreco=0&tipo=ePub&pgn=2

BINARIO LIBROS: http://www.binariolibros.com/ficha_ebook.aspx?id=81b525a6-628a-4fe2-9b38-accb80311547

http://www.binariolibros.com/ficha_ebook.aspx?id=a497d9f0-78b3-4862-a083-06ee20802793

EBOOK-TECA: http://www.ebook-teca.com/ebook/tormenta-tropical-de-verano_E0000557947

http://www.ebook-teca.com/ebook/la-jaula-de-los-goces_E0000566034

LIBRERIA CATALÓNIA: http://www.llibreriacatalonia.cat/es/busqueda/listaLibros.php?pagSel=2&cuantos=20&orden=prioridad&codEditorial=00000000004098&editorial=EMOOBY

POPULAR EBOOKS.COM: http://www.popularebooks.com/busqueda/listaLibros.php?codEditorial=00000000000798&patronEditorial=EMOOBY&titulo=&autor=&isbn=&editorial=EMOOBY&listaEdiPatron=00000000000798&codEspecial=

Viernes Santo 2011

¿Viste a Claudia?

Trenzar sus cabellos, cubrirse con uno u otro lienzo como eligiéndolos, frotarse las manos y las plantas de los pies para acostumbrarlos a una seguridad representada. Cuando todavía los patios no se despoblaban. ¡Si! Cuando eran más los que corrían hacia la plaza. La vi con un anillo aferrado en su mano derecha, fuera del anular, claro. Abrazado.

Claudia había recibido esa piedra morada como señal de amor; yo la vi. Así él advertía por segunda vez que aceptaba sus deseos; que no había estado errada acompañándolo al extranjero, allí donde una mujer nunca sigue a un funcionario de gobierno si la recta costumbre se cumple. Pero ya se sabe; una mujer sueña y profetiza. Interrogaba al anillo. Yo la vi. Desesperándose porque  los esbirros de su marido recorrían las calles requisando y cautivando a los seguidores del enjuiciado. Y la vi quejándose de políticas ordenadas por la mentira y el miedo. Porque el poderoso, como es sabido, disfraza sus errores con medias verdades.

Claudia se puso en camino cuando la advirtieron.  Ella –rumoreaban- conspiró a espaldas de su marido con los mismos perseguidos.  ¡Qué disparate!. Yo mismo la vi.  Deslizarse por la ciudad como un fantasma vaporoso, llorosa, aferrando la esperanza de que ésta no fuera la última de una vulgar colección de traiciones.

Y yo la ví a Claudia Prócula, nieta del César, descorrer con desesperación los cortinados de la casa de gobierno, en el mismo momento en que su marido, Poncio Pilato,  se enfrentaba al bramido de la multitud y respondía: ¡Aquí tienen al hombre!

El precio

Aunque amanecida la luz del viernes, las monedas sin dueño continuaron color noche y reflejaron sangre y negro. Cuando los doctores descorrieron el cortinado el hombre, manos de tizón y corazón envenenado, se alejaba de todos y de él mismo. – Compraremos campos, dijeron – Estas no son tesoro, no tienen dueño, consideraron. El hombre se detuvo y ajustó el nudo: ¿Por qué le puso precio a la traición, si no le interesó el pago? ¿Para qué busca un árbol si rechazó la cruz?

(c) Carlos Enrique Cartolano, de Hormiguitas operarias, 2010-2011

Tres textos de Borges

A LEOPOLDO LUGONES

Los rumores de la plaza quedan atrás y entro en la Biblioteca. De una manera casi física siento la gravitación de los libros, el ámbito sereno de un orden, el tiempo disecado y conservado má- gicamente. A izquierda y a la derecha, absortos en su lúcido sueño, se perfilan los rostros momentáneos de los lectores, a la luz de las lámparas estudiosas, como en la hipálage de Milton. Recuerdo haber recordado ya esa figura, en este lugar, y después aquel otro epíteto que también define por el contorno, el árido camello del Lunario, y después aquel hexámetro de la Eneida, que maneja y supera el mismo artificio:

Ibant obscuri sola sub norte per umbras.

Estas reflexiones me dejan en la puerta de su despacho. Entro; cambiamos unas cuantas convencionales y cordiales palabras y le doy este libro. Si no me engaño, usted no me malquería, Lugones, y le hubiera gustado que le gustara algún trabajo mío. Ello no ocurrió nunca, pero esta vez usted vuelve las páginas y lee con aprobación algún verso, acaso porque en él ha reconocido su propia voz, acaso porque la práctica deficiente le importa menos que la sana teoría.

En este punto se deshace mi sueño, como el agua en el agua. La vasta biblioteca que me rodea está en la calle México, no era la calle Rodriguez Peña, y usted, Lugones, se mató a principios del treinta y ocho. Mi vanidad y mi nostalgia han armado una escena imposible. Así será (me digo) pero mañana yo también habré muerto y se confundirán nuestros tiempos y la cronología se perderá en un orbe de símbolos y de algún modo será justo afirmar que yo le he traído este libro y que usted lo ha aceptado.

Buenos Aires, 9 de agosto de 1960.

de ¨El Hacedor¨

DELIA ELENA SAN MARCO

Nos despedimos en una de las esquinas del Once.

Desde la otra vereda volví a mirar; usted se había dado vuelta y me dijo adiós con la mano.

Un río de vehículos y de gente corría entre nosotros; eran las cinco de una tarde cualquiera; cómo iba yo a saber que aquel río era el triste Aqueronte, el insuperable.

Ya no nos vimos y un año después usted había muerto.

Y ahora yo busco esa memoria y la miro y pienso que era falsa y que detrás de la despedida trivial estaba la infinita separación.

Anoche no salí después de comer y releí, para comprender estas cosas, la última enseñanza que Platón pone en boca de su maestro. Leí que el alma puede huir cuando muere la carne.

Y ahora no sé si la verdad está en la aciaga interpretación ulterior o en la despedida inocente.

Porque si no mueren las almas, está muy bien que en sus despedidas no haya énfasis.

Decirse adiós es negar la separación, es decir: Hoy jugamos a separarnos pero nos veremos mañana. Los hombres inventaron el adiós porque se saben de algún modo inmortales, aunque se juzguen contingentes y efímeros.

Delia: alguna vez anudaremos ¿junto a qué río? este diálogo incierto y nos preguntaremos si alguna vez, en una ciudad que se perdía en una llanura, fuimos Borges y Delia.

de ¨El Hacedor¨

ELVIRA DE ALVEAR

Todas las cosas tuvo y lentamente

Todas la abandonaron. La hemos visto

Armada de belleza. La mañana

Y el claro mediodía le mostraron,

Desde su cumbre, los hermosos reinos

De la tierra. La tarde fue borrándolos.

El favor de los astros (la infinita

Y ubicua red de causas) le había dado

La fortuna, que anula las distancias

Como el tapiz del árabe, y confunde

Deseo y posesión y el don del verso,

Que transforma las penas verdaderas

En una música, un rumor y un símbolo

Y el fervor, y en la sangre la batalla

De Ituzaingó y el peso de laureles,

Y el goce de perderse en el errante

Río del tiempo (río y laberinto)

Y en los lentos colores de las tardes.

Todas las cosas la dejaron, menos

Una. La generosa cortesía

La acompañó hasta el fin de su jornada,

Más allá del delirio y del eclipse,

De un modo casi angélico. De Elvira

Lo primero que vi, hace tantos años,

Fue la sonrisa y es también lo último.

de ¨El Hacedor¨

Poemas inolvidables

Ya está a la venta –en la red mundial AMAZON- la antología de poesía hispanoamericana POEMAS INOLVIDABLES, que me incluye. Agradezco el interés que esta edición ha despertado y me apresuro en aclarar que en este caso se trata de ¨papel¨, no de e-book.

Amazon Japon:
http://www.amazon.co.jp/Poemas-Inolvidables-Latin-Heritage-Foundation/dp/0983245045/ref=sr_1_1?ie=UTF8&s=english-books&qid=1301146395&sr=8-1

Amazon Francia:
http://www.amazon.fr/Poemas-Inolvidables-Latin-Heritage-Foundation/dp/0983245045/ref=sr_1_3?ie=UTF8&s=english-books&qid=1301146202&sr=8-3

Amazon Germany:
http://www.amazon.de/Poemas-Inolvidables-Latin-Heritage-Foundation/dp/0983245045/ref=sr_1_2?ie=UTF8&s=books&qid=1301145919&sr=1-2-catcorr

Amazon USA:
http://www.amazon.com/Poemas-Inolvidables-Heritage-Foundation-Spanish/dp/0983245045/ref=sr_1_2?s=books&ie=UTF8&qid=1301145275&sr=1-2

Amazon Canada:
http://www.amazon.ca/Poemas-Inolvidables-Latin-Heritage-Foundation/dp/0983245045/ref=sr_1_2?ie=UTF8&qid=1301145624&sr=1-2

Amazon England:
http://www.amazon.co.uk/Poemas-Inolvidables-Latin-Heritage-Foundation/dp/0983245045/ref=sr_1_3?s=books&ie=UTF8&qid=1301145782&sr=1-3

El libro tiene 380 páginas y pesa 1.7 libras. Sus dimensiones son 6.69 x 9.61 pulgadas (ancho por largo). De serme posible, proporcionaré una estimación de los gastos de envío, ya que en Amazon –por el momento- sólo se consigna el precio de tapa. En pocos días más estarán dos de estos links disponibles en mis blogs: el de Estados Unidos para compras latinoamericanas, y el de Francia para compras europeas.

Tres relatos brevísimos

El cepillo

Él sonríe cuando el cepillo de ella, que antes recorrió el saco, se empeña en restarle pelusas al pantalón. Sus ojos de él atraviesan paredes; parado en su día, repasa la víspera y proyecta. Ella  la arrodillada, muda, lívida, entre fronteras, sirve. No ve.

Pavana

Ha seleccionado la partitura y se sienta en el sillón, el atril por delante, empuñando la flauta oscura y brillante, con destellos de plata. Brota Ravel no sólo del instrumento, sino de todo plano que se le resista, inundando la atmósfera. Al fondo del estar, junto a una pila de libros cuyo orden alguien suspendió, comienza a crecer el ataúd de la infanta sobre dos bases con destellos de plata, negro el sudario, la madera brillante.

Insomnio

En el ladrido-llanto del perro lejano escucho la gruesa enumeración de faltas de las que (sin duda) será posible acusarme. Una vez más, trato de dormir.

(c) Carlos Enrique Cartolano. De Hormiguitas operarias, 2010-2011

Wolfgang A

Algunos estudiosos aseguraron recientemente

que Mozart padeció el síndrome de Tourette,

un desorden neurológico quizás

relacionado con experiencias traumáticas

de la infancia.

El desobediente Wolfgang A murió

Habitado por su padre.

Intentaba abandonar

Caretas como grilletes

Y nunca acertó en el desalojo.

Leopold alumbraba un genio

Y alimentó la enfermedad.

Chirriaron los ejes del transporte

Fúnebre y un perro hambriento

Le ladró a las ruedas.

Salvo esta música fuera de toda razón

La melodía de fondo fue de factura divina:

Transformó al hijo en padre

Y a Leopold en simple desocupado.

Es que ya no había que pagar

Deudas del muerto:

Wolfgang A sentó al pueblo

En la platea. Triunfó en la flauta:

Iluminista y masón

Transgresor y revolucionario.

Fue un guerrero arrojado

En campaña musical. Obsesivo

En las repeticiones

Escatológico y cruel.

Y aún así

Doscientos veinte años

Después: paz se lee Mozart.

(c) Carlos Enrique Cartolano

de A ojo y de oídas, 2010-2011

V de Ocampo y de Woolf

25 de enero

Victoria ignoraba que en el propio cuarto

Virginia miraba con el catalejo de Fitz Roy

Por los ojos precoces de Darwin

Y con la premura violenta de Sir Francis Drake.

No sabía la generosa millonaria de igual género

Que la británica varias veces abusada y bipolar

Por lo mismo calcaba colonial abolengo

No podía comprenderla. Le escapaba

Prefería disimular obsesiones/ Su necesidad

Del hombre que en ella respiraba.

Las unía una distancia imperial. Sin embargo

En su otredad suramericana la del sur

No se llenaba de piedras los bolsillos. Sólo

Tapaba sus miedos con un armazón blanco.

Victoria comprendió a Virginia. Al punto

De presentarle ranúnculos por orquídeas o

Someterle el puñal de sus ojos como huevos

De bacalao. La Ocampo fue indulgente

Unilateral en amistad/ perdón y encomio

Como una sombra lejana en un país

Exótico que la fantasía de Virginia creó:

¿Seremos todavía ese invento inglés?

Pasados los años se encontraron

En la frescura del invernadero. Compartieron.

Es cierto que Victoria murió mucho después

Pero ¿Logró calmar su hambre americana

Por las suyas encontró la llave de Virginia?

No soltó su verba americana pese a Gabriela.

De Virginia me traen noticias los traductores

Y de Victoria poco queda. Quizás lo más valioso

Haya sido su valiente certidumbre

Del origen paraguayo en el lecho de Irala

Donde anidó Águeda la simple guaraní.

(c) Carlos Enrique Cartolano. De A ojo y de oídas, 2010-2011

Con otra voz

Es el título de una nueva Antología de la Poesía Latinoamericana, publicada en Miami. En ella se ha incluído mi poema TEMPO.

A continuación, el link que permite adquirir el libro:



http://www.amazon.com/Otra-Voz-%C3%89xtasis-Po%C3%A9tico-Spanish/dp/0983245010/ref=sr_1_4?ie=UTF8&s=books&qid=1295710237&sr=1-4

Efemérides

13 de enero

Joyce añoró esta Argentina

Hundido en mi copa de vino tinto.

En su gesto final alzando el codo

James Joyce bebió su historia

Junto con el trago último:

El que le perforó el duodeno.

Y con su propia ficción la nuestra

De dublineses patriados

Desde la segunda invasión

O aún de los de segunda y tercera

Generación. Los que escribimos

Mientras añoramos la copa de vino

Para espesar la historia/ El parpadeo

De 1941: manteniendo la mirada.

Efemérides dos

                               15 de enero

Pasos perdidos sobre la línea

De fronteras. Crestas de la valva

Y una palabra: ¡Poeta! ¡Poeta!

¿Quién llama? ¿Es por mí

Que vibran las circunvoluciones?

O alguien puede llamarme

Como sólo yo sé que me llamo…

Cuando saco lumbres de este día

Opaco/ Silencioso/ Hielo interior

Aunque ardan las fronteras.

¿Quién llama?  ¿Es del mar

Que me llegan las lenguas

De incertidumbre y lutos

Por el incendio de otro día?

No. Es extrajera su voz:

Subirse y naufragar son uno

Con sol al tope. ¿Es la arena

De antiguas piedras/ Desgranados

Países u osarios del alma

Común los que nos atajan?

Tampoco. Es paisaje mestizo

La muchedumbre al filo

Del próximo recambio. No

Existe comunión de voces

Ni pasión encendida a la vista.

Dirán que son ecos y embriagos

De la orilla de enfrente. Pero

Si es recta la línea posaría

Mi vista en Australia sudoeste

Y es muy lejos ¿No creen?

¿O es que hay otra tierra

Bajo brumas y borrascas

La de un pueblo parlante

Privado de versos y ficción?

Ese que ahora golpea

¡Poeta! 64 veces siete.

Efemérides tercera

19 de enero

Es saludable la reverencia

Cuando manchas de superficie se eternizan

O vamos perdiendo la memoria.

Reconocer maestros y poner como Cézanne

El lienzo junto a la naturaleza.

Y entonces bendecirlo o execrarlo.

¿O puede programarse la visión

La realidad siempre violenta. La coherencia

De ojo izquierdo con derecho?

No siempre se abandona

La soledad del atelier. Pocas oportunidades

Quedan para sorprender noveles

Generaciones. O de que nos alcancen

Para espiar desde la calle.

Para el teatro popular. En la prensa

O en la TV y en Internet: es saludable

La reverencia. Si la realidad orada

Ambas manos. Como si fueran ojos.

Como Paul Cézanne liberó

Su atelier a la montaña con cien pinceles

Permitiendo la fotografía

Aceptando el tercer ojo. El reconocimiento.

Aunque en su ropa las manchas

Blanco sobre negro y viceversa

No pudieran borrarse más.

(c) Carlos Enrique Cartolano

de A ojo y de oídas

2011

Concierto de Nácar

Mientras se desarrolla el video puede leerse el poema -que como el propio concierto- consta de tres movimientos... 

En 1972 Astor Piazzolla compuso, para su

Conjunto 9, el Concierto de Nácar,

para nueve tanguistas y orquesta filarmónica,

primer antecedente de sus posteriores obras sinfónicas

para bandoneón.

* Presto

Esa otra palabra: el silencio

Perdida en murmullos de la selva

Y en fauce de insospechadas faunas.

¡Descubierta!

Por trueno y rapacería.

¡Río arriba!

Y al sur sólo una huella.

¡Vuelan flechas!

Al fragor de arcabuces:

Son barbados los dioses

Son ladrones del rey.

Dice el cronista en su comentario

Al emperador: Desde el génesis

Encarnación y Cristo vivo

Sólo el hallazgo de Indias cobra altura.

América inesperada. Tierra del Plata

Y por el oro vienen:

¡Río arriba!

¡Río abajo!

¡Violan/ Matan!

¡Roban/ Violan!

¡Matan/ Roban!

Asunción la que siente

La mente en Buenos Aires

Y al sur la rastrillada

Devuelve música al silencio.

El de Guadix desesperó en ayunas

(A su espalda medraron

La muerte y el incendio)

Él puso el roble en Escobar

Junto al Luján de la matanza

Y de su mano el testigo

Para el siguiente adelantado.

Después los capitanes

Treparon el agua. Soltaron los caballos

Torvos/ enfrentados/ amancebados

Hicieron la guerra. Sujetaron yanaconas

Llenaron bolsa y bolsillos

Con tiranía y Dorado

Olvidados del rey y de la torre.

Y uno triunfó con el mayor harem

Del paraíso de Mahoma.

Cuando el gobernador llegado

Ordenó ley y lugartenientes

Lo embarcaron engrillado

Acusado de romper

Complacencia de abusos

El impuesto. El servicio

Personal de carios y gentiles.

Y hubo otra fatua Buenos Aires

De muros que transcurrían ríos

A orillas del San Juan

Sobre otra banda

Que el empeño de Alvar Núñez

Equivocó en tantas aguas.

¡A la tierra!

Blancos inesperados

¡Por el oro!

Con mechas encendidas.

¡Arrebatan!

Riquezas y mujeres.

Diablos con dos cabezas

De medroso relincho

Fatales en su risa.

Pero en silencio el nácar construye

Ladrillos de esperanza

Planta una raza de profetas: Dibuja

La ciudad de verbo alucinado.

A la vez Macondo y Jericó

Resucitada. Alta en soberbia

Pero campesina en planta baja:

El puerto alumbra apasionado.

Partir/ Volver/ Marchar errante

Ciudad que el mundo invade

De sus murallas desprendido silbo:

Este es el tango de nácar alumbrado.

** Lento – melancólico

Al principio fue la codicia:

La tercera Buenos Aires

De pie. Un puente. El techo

Del Plata. Un puerto reparado.

El proyecto en flor

Para amasar el pan

Y alimentar los hijos.

Aunque en silencio todavía

Buenos Aires era al sur una huella

Dispuestos los brazos

Sólo por entonces

Para enancar un Potosí al imperio.

Y la codicia dividió la tierra

Apartó agua y cielo.

Sujetó al gaucho -que en las vaquerías

Hablaba guaraní- para saquearlo.

Usó al indio manso

Para cubrir cañones. Y al retobado

Puso a horadar montañas.

Cargó y traficó esclavos

Del otro extremo del Virreinato:

Usó. Mezcló. Gastó. Contrabandeó.

Rieron los bandeirantes

Del orgullo portugués. Festejaron

Los franceses con espada y con puntilla

Y los ingleses cobraron presa

Sumaron pirateando

La ingenuidad colonial.

Pero ellos repartieron bien

Respetando a su monarca.

Sólo en las misiones los jesuitas

Sujetaron norma y dignidad

Del indio que es un hombre

De María en cada madre

En todo toldo. En sus rucas

Ranchos y enramadas.

Por eso se expulsó a los padres:

En esta tierra

La verdad no servía a nadie.

La ciudad desplegó codicia

-una música de sordos penitentes-

En cientos de comercios.

Los invasores ingleses permanecieron

Tras los mostradores:

Compramos chafalonías

Vendimos sueños/ decencia/ patrimonio.

La libertad/ la independencia

Fueron gestos de conveniencia

Postigos inseguros

Entreabiertos al miedo

Al sarcasmo y la rapiña.

Después llegaron los colonos

Pintando de esperanza el Plata.

Las tardes de otoño en las veredas

Encendían música entre lágrimas:

Una extraña melodía

Que nacía del abrazo de restos y retoños

De sombras apareadas

Con tenue reverberación.

¡Los porteños!

¡Los indianos!

El alma era inmigrante

Europeo el corazón.

En tanto el auca en su semilla

Disponía amaneceres:

Sueños de justicia

Con hornos encendidos

Y oceánicos partos.

Todavía en silencio el nácar construye

Ladrillos de esperanza

Planta una raza de profetas: Dibuja

La ciudad de verbo alucinado.

A la vez Macondo y Jericó

Resucitada. Alta en soberbia

Pero campesina en planta baja:

El puerto alumbra apasionado.

Partir/ Volver/ Marchar errante

Ciudad que  el mundo invade

De sus murallas desprendido silbo:

Este es el tango de nácar alumbrado.

*** Allegro marcato

Nacido junto al mar. Otro puerto

Como Alvar Núñez buscó su norte

Y respiró con el zorzal

Empuñando el fuelle. Otros puertos:

Hambre y bronca. Barrios negros

Donde campeó el jazz

Y alumbró el Orpheum.

Y en su música jugaron

Marionetas del pasado

Con acordes de lo que vendrá:

Un origen común americano

Y plantado en nácar su destino.

Todos fuimos alcanzados

Por el plata musical/ La corriente

Rindiendo al padre su tributo

O inversa el agua y escalada

Por mitologías borgianas.

¡Indianos! ¡Caudillos!

¡Porteños! ¡Carmesí!

Estampados en nácar

El concierto proyecta

Retratos del tiempo plano:

¡Porteños! ¡Porteños!

¡Caudillos! ¡Carmesí!

¡Indianos! ¡Invasión!

América inesperada. Tierra del Plata

Y por el oro vienen:

¡Río arriba!

¡Río abajo!

¡Violan/ Matan!

¡Roban/ Violan!

¡Matan/ Roban!

Para que nazcan los varones

Desde estas madres

De pañuelo ceñido. Respiramos

Anudados en el tango:

El puerto/ Los molinos/ Las barracas

Urbano el gaucho y el indio

Redivivo. Suena Piazzolla

Entre murallas de nácar suena

Como el sudeste.

Porque en silencio el nácar construye

Ladrillos de esperanza

Planta una raza de profetas: Dibuja

La ciudad de verbo alucinado.

A la vez Macondo y Jericó

Resucitada. Alta en soberbia

Pero campesina en planta baja:

El puerto alumbra apasionado.

Partir/ Volver/ Marchar errante

Ciudad que  el mundo invade

De sus murallas desprendido silbo:

Este es el tango de nácar alumbrado.

(c) Carlos Enrique Cartolano -de A ojo y de oídas-, 2011