el
grito del aguilucho precede a la presa
suena
silbidos su sobrevuelo y chirria el espanto
así triunfa el cortejo de la muerte/ mi sueño
parte
en dos la mañana. adentro hay más
de
anoche y los haces primeros semejan
rapiñas
de luz
te
pienso al trasluz del tiempo/ él incapaz
de
impedir la sucesión de picotazos la presión
de
unas garras la primera lágrima
que
echó a rodar cuanto no se alcanza: un misterio
en
heredades.
©
Carlos Enrique Cartolano. Lunángel, 2015
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