ignoro si ha brotado en la lluvia le ha echado verdes
el calor o si lo pone en fuga el ventarrón que sopla
el mar.
sudeste es
para peor
memoria de tal decrepitud.
aún así puede recortarse en mi lengua
tal como algún itinerario te recuerda a vivaldi
el poema que hoy suma pez ave y cuadrúpedo
humanidad
por lógica razón de nacimiento.
y con dolor es parto central del laberinto encierro
de mi lengua a embates de sol lluvia fresca y viento
el poema es torno su palabra antípoda puñal es
que mueve cambios.
No digamos del mundo hablemos de este amor inalterado.
© Carlos Enrique Cartolano. La lengua es un pestillo,
2014
Ilustración: Pablo
Picasso
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