era no esperar y decirlo/ aunque no por impaciente
sino como acto de justicia/ la palabra inédita envejece
no se conocen medicinas para el cáncer de poiesis
sólo está claro que el mutismo corrompe la materia/ y a
todo
cuanto ella encierra
por qué pregunto la miseria/ si está viva la voz
se permiten graffitis/ el susurro/ hoy todos paginamos un
mismo
libro de arena
habito una inmensa biblioteca/ en ella no hay cánones de
tiempo
o geografía
© Carlos Enrique Cartolano. Setenta jardines, 2016
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