por Lawrence Ferlinghetti
Miss Subterráneos
Podés encontrara Miss Subterráneosdel 57viajando ida y vueltaen el subtea las cuatro de la mañanaPodés encontrara Miss Subterráneosdel 57su negra nariz aplastadalas fosas nasalesrellenas con tapones de algodóndel tamaño de monedas de 50yendo de Times Squarea la Grand Central Stationviniendo de la Grand Centralal Times Squareuna y otra vezen el subtea las cuatro de la mañanacolgada de su cieloel pasamanoslos brazos doradossembrados de heridas El poeta como pescador
A medida que envejezco percibo que la vidatiene la cola en la bocay otros poetas y otros pintoresya no encarnan para míningún tipo de competenciaEl cielo es el desafíoel cieloque aún debe ser descifradoese alto cieloante el que caen agobiadoslos astrónomoscon sus grandes orejas electrónicasese cieloque nos susurra constantelos secretos finales del universoel mismo que respirahacia adentro hacia afuera como si fuera el interior de una bocadel cosmosel mismo cieloque es el borde de la tierray del mar tambiénel cielode voces múltiples y ningún diosrodeando un océano de sonidoque devuelve ecoscomo las olasque estallan en el murallónPoemas enterosdiccionarios completosenrollándoseen la explosión de un truenoCada atardecer un cuadro instantáneocada nube un libro de sombrasa través de las que vuelan salvajeslas vocales de los pájaros que llorarán repentinamenteEse firmamento para el pescadorestá despejadoa pesar de las nubes oscurasÉl lo observalo estima por lo que es:el espejo del mara punto de precipitarse sobre élen su bote de maderaal filo del horizonte oscuroNosotros lo imaginamos como un poetasiempre cara a cara con la vieja realidaddonde los pájaros nunca vuelanantes de la tormentaNo lo dudesél sabe lo que caerá desde las alturasantes de que amanezcaél es su propio vigíaen su embarcaciónatento al sonido del universodando cuenta de las visiones de la tierra de lo vivientecon su voz poderosa La Gata
La gata se lame una pata y se recuesta en el hueco de la biblioteca yace allí largas horas imperturbable como una esfinge luego gira su cabeza hacia mí se incorpora estira su cuerpo me da la espalda nuevamente lame su pata como si el tiempo real no hubiera pasado Y no lo ha hecho y ella es una esfinge que posee los tiempos del mundo en el desierto de su tiempoElla sabe dónde mueren las moscas puede ver fantasmas en las partículas del aire percibir sombras en un rayo de sol Ella oye la música de las esferas los sonidos que transmiten los cables en las casas y también el zumbido del universo en el espacio interestelar pero siempre prefiere los rincones hogareños y el ronroneo de la estufa Traducción de Esteban Moore
Lawrence Ferlinghetti nació en Nueva York en 1919, vive en San Francisco, espero que muchos años más...El último poeta beat, la poesía en persona sobreviviendo a un siglo al que analizó, criticó, hizo la crónica en verso, le sacó las tripas. Un toro entre ovejas. Ferlinghetti es el máximo representante del movimiento poético de San Francisco , que no sólo engloba a los beat , sino a una gran cantidad de poetas de diferentes tendencias a los que apoyó o apoya a través de su librería “The City Lights”, de la revista que creó “City Lights magazine” y de los recitales poéticos. Movimiento poético que fue la base de una actividad y valor sin parangón en la poesía mundial. Como todo su grupo poético, su poesía trata del mundo que le rodea; con la mirada crítica y del desencanto, sobre el mundo en general, pero sobre todo sobre la política y la sociedad norteamericana donde vive. El “sueño americano” se desmorona entre sus estrofas. Al estilo de su amigo Kenneth Rexroth es un anarquista que utiliza su obra impregnada de todo tipo de influencias literarias, de Dante a Lorca, para utilizarla como arma, para hacer proselitismo en busca de un mundo diferente y, si no es posible, mostrar los errores y los horrores que él ve. © http://atlasdepoesia.blogcindario.com. El último 24 de marzo, el poeta cumplió sus 92 años… ¡Que sean muchos más!
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