la
piel labrada con relatos/ y sólo uno pueda
leerlos sobre las piernas preguntas
la
vida es este tránsito: salir es entrar otra vez
salir/
porque sólo hay un interior él mudo
íntima
penumbra aunque la voluntad apunte
y
entre pasos y altos sea necesario responder
qué
es amor/ qué al volar del llanto de esta lengua
no
cese la turgencia y sabiduría encienda
el
fuego
después alguien frote sus piernas
mientras
hincha el pecho/ la vida es el relato
acampar
junto al cereal/ mudar de verso y tienda
©
Carlos Enrique Cartolano. Migrantes, 2015
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